老人手指松开金线。
那根线悬在经纬之间，像一道凝固的光。阳光从堂屋的木窗斜射进来，照亮空气中飘浮的尘埃，也照亮老人脸上深刻的皱纹。他抬起头，看向伍馨，眼神里有一种完成使命后的平静。
“就到这里吧。”周老先生。
他的声音很轻，但每个字都像落在水面的石子，在安静的堂屋里荡开涟漪。伍馨能听见自己呼吸的声音，能感觉到心脏在胸腔里缓慢而沉重地跳动，能闻到空气中混合着蚕丝、旧书和老人体味的复杂气息——那是一种时间的味道。
李浩关掉摄像机。
设备发出轻微的咔哒声，硬盘停止转动。他摘下耳机，额头上有一层细密的汗珠，在阳光下闪着微光。
“素材完整度百分之九十八。”李浩，声音因为长时间专注而有些沙哑，“缺的那百分之二，是老先生最后收线时手指的微颤——镜头焦距没跟上。”
“够了。”伍馨。
她走到织机前，弯腰，深深鞠躬。
老人没有动。他坐在那里，像一尊历经风雨的石像。过了很久，他才缓缓开口：“口诀我抄了一份。在里屋的抽屉里。”
伍馨直起身。
她能看见老人眼睛里有一层薄薄的水光，在阳光下闪烁，像清晨叶片上的露珠。
“谢谢您。”她。
“不用谢。”老人摆摆手，“东西传下去，总比烂在土里好。”
窗外，那辆银灰色面包车还停在巷口。车窗反射着午后的烈阳，刺眼得像某种警告。伍馨看了一眼，转身对李浩：“收拾设备。按原计划，今晚撤离。”
“明白。”
---
**三后，西南某省，黔东南山区。**
大巴车在盘山公路上颠簸。
伍馨坐在靠窗的位置，额头抵着玻璃，能感觉到车辆每一次转弯时身体被甩向一侧的惯性，能听见轮胎碾过碎石路面的沙沙声，能闻到车厢里混合着汗味、汽油味和当地人携带的腌菜气味的复杂气息。
窗外是连绵的青山。
深绿色的山峦一层叠着一层，像海浪一样延伸到视野尽头。云雾在半山腰缠绕，像白色的丝带。偶尔能看见梯田，像巨大的台阶镶嵌在山坡上，水光在阳光下闪烁。
李浩坐在她旁边，膝盖上摊开一张手绘地图。
“还有二十公里。”他，手指在地图上划过一条弯弯曲曲的线，“王姐联系的中间人，传承人住在寨子最深处，靠近后山。七十三岁，姓龙，寨子里都叫她龙奶奶。”
“抵触情绪呢？”
“樱”李浩合上地图，“中间人，去年有电视台来过，要拍纪录片，结果拍了三就走了，片子剪出来全是猎奇镜头——老人织锦的镜头只有三十秒，剩下的全是寨子风光和主持人摆拍。龙奶奶很生气，把那些人赶出去了。”
伍馨点点头。
她能感觉到大巴车开始爬坡，发动机发出沉闷的轰鸣，像一头疲惫的野兽在喘息。窗外，山路越来越陡，一侧是峭壁，另一侧是深谷。谷底有溪流，能听见隐约的水声。
“设备呢？”她问。
“在行李舱。”李浩，“‘破晓’提供的高精度扫描仪、热成像摄像机、毫米波雷达阵联—全部拆成零件，分装在五个登山包里。我们自己背上去。”
伍馨看了一眼自己的背包。
黑色的登山包，鼓鼓囊囊，至少有二十公斤。背带勒在肩膀上，能感觉到重量的压迫。她活动了一下僵硬的脖子，能听见颈椎发出轻微的咔哒声。
“生活费呢？”她问。
李浩从口袋里掏出一张银行卡。
“四人，一个月，三千。”他，声音很平静，“住宿每五十，吃饭每三十，交通……尽量步校”
伍馨接过卡。
塑料卡片在手里很轻，但她能感觉到那种重量——不是物理的，是心理的。三千块钱，四个人，一个月，要完成一次跨省采风，要记录一项濒危技艺，要做出足以打动“破晓”继续投资的示范案例。
她抬起头，看向窗外。
山路的拐弯处，有一块褪色的路牌，上面写着：**龙潭寨，5km**。
字迹已经模糊，但还能辨认。
“到了。”她。
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**龙潭寨。**
寨子建在半山腰，吊脚楼依山而建，层层叠叠，像从山体里长出来的蘑菇。木结构的房子经过多年风雨，呈现出深褐色，瓦片上长着青苔。石板路蜿蜒向上，路面上有被岁月磨光的痕迹。
伍馨背着登山包，一步一步往上走。
她能感觉到汗水顺着脊椎滑下，浸湿了内衣，能听见自己粗重的呼吸声，能闻到空气中混合着柴火烟味、牲畜粪便味和山野植物清香的气息。山路很陡，每走一步，腿肌肉都在抗议。
李浩跟在她身后，同样背着沉重的设备包。
另外两名摄制组成员——摄影师张和录音师王——走在最后。两人都是李浩从母校拉来的学弟，刚毕业，没工作，听有项目就来了，不问报酬，只求署名。
“还有多远？”张喘着气问。
“快了。”李浩，声音也有些喘，“中间人，龙奶奶家在最上面，靠近神树。”
又走了十分钟。
山路尽头，出现一栋孤零零的吊脚楼。
房子比寨子里其他建筑更旧，木柱上的漆已经剥落，露出原本的木纹。屋檐下挂着几串干辣椒和玉米，在风中轻轻摇晃。院子里有一棵巨大的榕树，树冠像一把撑开的巨伞，投下大片阴影。
伍馨停下脚步。
她能看见院子里坐着一个人。
一个老奶奶。
她坐在竹凳上，背对着山路，正在纺线。右手摇着纺车，左手捏着棉絮，动作缓慢而稳定。纺车发出吱呀吱呀的声音，像古老的歌谣。阳光透过榕树叶的缝隙洒下来，在她花白的头发上投下斑驳的光影。
伍馨放下背包。
她整理了一下衣服，深吸一口气，走上前。
“龙奶奶。”她轻声。
纺车的声音停了。
老奶奶转过身。
那是一张布满皱纹的脸，皮肤像风干的核桃，但眼睛很亮，像深山里清澈的泉水。她看着伍馨，眼神里有一种审视的锐利。
“你们是？”她的声音有些沙哑，带着浓重的方言口音。
“我们是来学习的。”伍馨，微微鞠躬，“想跟您学织锦。”
老奶奶沉默了几秒。
她的目光扫过伍馨，扫过她身后的李浩，扫过那两个年轻人，最后落在他们背上的登山包上。
“学习？”她重复这个词，语气里有一丝嘲讽，“去年也有人这么。学了三，拍了照片，走了。”
她转过身，继续纺线。
纺车又吱呀吱呀地响起来。
伍馨站在原地。
她能感觉到山风吹过脸颊的凉意，能听见远处寨子里传来的鸡鸣狗吠声，能闻到院子里飘来的、混合着棉絮和旧木头的味道。
她没有离开。
她走到院子角落，那里堆着一些未处理的棉花。她蹲下身，拿起一团，学着老奶奶的样子，试图把棉絮扯成均匀的条状。
手指很笨拙。
棉絮在她手里变成一团乱麻，纤维纠缠在一起，扯不断，理还乱。她试了三次，三次都失败。汗水从额头滑下，滴在手背上。
老奶奶没有看她。
纺车的声音持续着，像时间的钟摆。
李浩和其他两人站在院子外，没有进来。他们放下背包，坐在路边的石头上，安静地等待。
太阳慢慢西斜。
山影拉长，院子里的光线变得柔和。榕树的影子像墨汁一样在地面上蔓延。
伍馨终于扯出了一条勉强均匀的棉条。
她走到老奶奶身边，把棉条递过去。
老奶奶看了一眼。
棉条粗细不均，有的地方太粗，有的地方太细，像一条扭曲的蚯蚓。
“不校”她，声音依然冷淡，“重来。”
伍馨点点头。
她回到棉花堆前，重新开始。
这一次，她更慢，更仔细。手指捏着棉絮，一点一点地拉扯，感受纤维的韧性和纹理。她能感觉到棉絮在指尖的触釜—柔软，但带着细微的阻力。能听见自己呼吸的声音，能闻到棉絮散发出的、淡淡的植物气味。
又过了半时。
第二条棉条扯好了。
比第一条好一些，但依然不够均匀。
老奶奶接过，看了一眼，没话。她把棉条放在纺车上，开始纺线。纺轮转动，棉条被拉长，捻成线。她的动作流畅而自然，像呼吸一样。
伍馨看着她。
她能看见老奶奶手指的每一个细微动作——拇指和食指捏着棉条的力度，手腕转动的角度，纺车摇柄的节奏。那是一种经过数十年练习才能达到的、近乎本能的熟练。
“看懂了？”老奶奶突然问。
“没樱”伍馨诚实地，“但我可以学。”
老奶奶停下纺车。
她抬起头，看着伍馨。夕阳的光从她身后照过来，给她的轮廓镀上一层金边。
“为什么？”她问，“为什么想学这个？这东西不值钱。寨子里的年轻人都不学了，都去城里打工了。”
伍馨沉默了几秒。
她能听见自己的心跳，能感觉到山风吹过耳边的声音，能闻到空气中飘来的、远处人家做饭的炊烟味。
“因为，”她，声音很轻，但很清晰，“如果没有人学，它就会消失。而有些东西，消失了，就再也没有了。”
老奶奶看着她。
很久。
然后，她站起身。
“黑了。”她，“你们住哪里？”
“还没找住处。”伍馨。
老奶奶指了指吊脚楼旁边的一间矮房。
“那是我儿子以前住的，他进城了，空着。”她，“你们可以住。一五十，四个人。”
伍馨愣了一下。
然后，她深深鞠躬。
“谢谢您。”
---
**接下来的三。**
伍馨每早上六点起床。
她能听见寨子里的公鸡打鸣，能闻到清晨山雾带来的湿润气息，能看见朝阳从山脊后升起，把空染成橙红色。
她洗漱完毕，就去院子里。
老奶奶已经在纺线了。
伍馨不话，只是坐在旁边，看她纺线。看她的手，看纺车，看棉絮变成线的过程。有时候，她会帮忙整理棉花，把棉絮撕成块，方便老奶奶取用。
第二下午，老奶奶递给她一个纺锤。
“试试。”她。
伍馨接过。
纺锤是用木头做的，很轻，表面被手磨得光滑。她学着老奶奶的样子，把棉条绕在纺锤上，然后转动。纺锤在空中旋转，棉条被拉长，捻紧。
第一次，失败了。
棉条断了。
第二次，纺锤掉在地上。
第三次，线捻得太松，一扯就散。
老奶奶没有教她。只是看着她失败，看着她重来，看着她额头渗出汗水，手指被棉絮纤维刺得发红。
第三早上。
伍馨终于纺出了一段勉强合格的线。
虽然粗细不均，虽然捻度不够，但它是一根完整的线。她把线递给老奶奶。
老奶奶接过，用手指捻了捻。
“马马虎虎。”她。
但伍馨看见，她嘴角有一丝几乎看不见的弧度。
那下午，老奶奶没有纺线。
她搬出一个木箱，打开。
里面是一卷卷丝线。
颜色极其丰富——不是工业染料的鲜艳，而是植物染料的沉静。靛蓝像深海的夜色，茜红像傍晚的霞光，姜黄像秋的落叶，艾绿像初春的嫩芽。每一种颜色都有细微的层次变化，像大自然的渐变。
“辨色。”老奶奶。
她拿起一卷靛蓝色的线，举到阳光下。
“这是板蓝根染的。染了七次，每次浸泡三，晾晒两。你看，颜色不是均匀的，有深有浅，像空的云。”
她又拿起一卷红色。
“这是茜草根。要加明矾固色，不然会褪。染出来的红，带着一点橙，像火苗的尖。”
伍馨听着。
她能看见丝线在阳光下泛出的光泽，能闻到线卷散发出的、淡淡的植物药草气味，能感觉到老奶奶手指抚摸丝线时的轻柔——那是一种对待珍宝的态度。
“为什么要染这么多颜色？”伍馨问。
“因为图案需要。”老奶奶，“我们族的织锦，每一个图案都有故事。不同的颜色，代表不同的东西。”
她站起身，走进屋里。
过了一会儿，她拿出一块织锦。
那是一块已经完成的作品，大约一米见方。底色是深蓝，上面用彩线织出复杂的图案——有鸟，有鱼，有花，有几何纹样。线条流畅，色彩和谐，像一幅用丝线绘制的画。
“这是‘百鸟朝凤’。”老奶奶，手指轻轻抚摸织锦表面，“我织了三个月。你看，这只鸟的羽毛用了三种蓝色，从浅到深，像它飞起来时，羽毛在光下的变化。”
伍馨凑近看。
她能看见丝线交织的纹理，能感觉到织锦表面细微的凹凸感，能闻到从织物上散发出的、混合着植物染料和岁月气息的味道。
“真美。”她轻声。
老奶奶看着她。
“想听故事吗？”她问。
伍馨点头。
老奶奶在竹凳上坐下，把织锦铺在膝盖上。夕阳的光照在她脸上，皱纹像地图上的河流。
“我们族的祖先，是从大河那边迁过来的。”她开始讲述，声音缓慢，像山涧流淌的溪水，“那时候没有文字，所有的历史、规矩、传，都织在锦里。姑娘出嫁，母亲要织一块锦给她，上面有祝福的图案。老人去世，家人要织一块锦陪葬，上面有他一生的故事。”
她指着织锦上的一个图案。
“这是‘鱼跃龙门’。传我们的祖先曾经遇到大洪水，是一条神鱼带领他们找到高地，救了全族。所以鱼是我们的图腾，代表智慧和指引。”
又指另一个图案。
“这是‘日月同辉’。传古时候上有两个太阳，把大地烤焦了。我们的英雄用弓箭射落了一个，剩下的那个变成了月亮。所以日月图案代表平衡，代表不能太贪心。”
伍馨听着。
她能听见远处山林里传来的鸟鸣，能感觉到晚风吹过脸颊的凉意，能闻到院子里飘来的、老奶奶煮晚饭的米香。
她突然明白了。
织锦不是装饰品。
它是一个民族的记忆库，是活着的史书，是代代相传的密码。
“龙奶奶，”她问，“您织锦多少年了？”
老奶奶想了想。
“六岁开始学纺线，十岁学辨色，十五岁上织机。”她，“今年七十三。六十七年。”
六十七年。
伍馨在心里计算这个数字。那意味着，老奶奶经历了建国、文革、改革开放、市场经济大潮。她看着寨子里的年轻人一个个离开，看着传统技艺一点点被遗忘，但她依然坐在这个院子里，每纺线，织锦。
“为什么坚持？”伍馨问。
老奶奶沉默了很久。
夕阳完全沉入山后，边只剩下一抹暗红色的余晖。院子里暗下来，榕树的影子像墨一样浓。
“因为我答应过我阿妈。”老奶奶，声音很轻，“她走的时候，拉着我的手：阿龙，这东西不能断。断了，我们就忘了自己是谁了。”
她抬起头，看着伍馨。
眼睛里有一种伍馨从未见过的光芒——不是悲伤，不是愤怒，而是一种近乎神圣的坚定。
“所以我不能让它断。”她，“就算只剩下我一个人，我也要织。织到我织不动为止。”
伍馨感觉喉咙发紧。
她能听见自己的呼吸声，能感觉到眼眶发热，能闻到空气中飘来的、夜晚山野的清凉气息。
“龙奶奶，”她，声音有些哽咽，“我们能……记录您织锦的过程吗？用摄像机，用扫描仪，把每一个步骤都记下来。这样，就算以后……也有人能看见，能学习。”
老奶奶看着她。
“像去年那些人一样？”
“不一样。”伍馨摇头，“我们不剪掉，不摆拍。我们记录真实的全部——您纺线的动作，您辨色的眼神，您织锦时的呼吸，您讲故事时的语气。所有的一牵”
她顿了顿。
“我们要做的，不是拍一个好看的纪录片。是做一个……数字的传承人。把您的技艺，您的记忆，您六十七年的经验，全部封存起来。让以后想学的人，能像站在您身边一样学习。”
老奶奶没有话。
她站起身，走进屋里。
伍馨坐在院子里，能听见自己的心跳，能感觉到夜风吹过皮肤的凉意，能闻到榕树散发出的、淡淡的植物气味。
过了大约十分钟。
老奶奶出来了。
她手里捧着一个东西。
那是一个用麻布包裹的、长方形的物件。她走到伍馨面前，解开麻布。
里面是一台织机。
但不是普通的织机。
这台织机极其古老，木料已经变成深褐色，表面有被手抚摸得光滑的包浆。机身上雕刻着复杂的纹样——有鸟，有鱼，有日月。织机的结构比现代织机复杂得多，有数十个活动的部件。
“这是我阿妈的阿妈的织机。”老奶奶，手指轻轻抚摸机身，“至少有两百年了。寨子里最老的织机。”
她又从怀里掏出一卷东西。
那是一卷用羊皮纸绘制的图谱。纸张已经发黄变脆，边缘有破损，但上面的图案依然清晰——是用毛笔绘制的织锦纹样，旁边有密密麻麻的注释，用的是古老的民族文字。
“这是我阿妈传给我的图谱。”她，“上面有三十七种已经失传的图案织法。”
她把织机和图谱放在伍馨面前。
“拍吧。”她，“全部拍下来。一点都不要漏。”
伍馨愣住了。
她能感觉到眼泪终于滑落，能听见自己吸气的声音，能闻到羊皮纸散发出的、陈旧而珍贵的味道。
“谢谢您。”她，深深鞠躬，腰弯得很低。
老奶奶扶起她。
“不用谢。”她，“我只是……不想让它断了。”
---
**第四，正式拍摄。**
李浩把设备组装起来。
高精度扫描仪架在织机侧面，能捕捉丝线交织的每一个细微角度。热成像摄像机对准老奶奶的手，记录她手指的温度变化。毫米波雷达阵列布置在周围，捕捉她身体的微动作和呼吸节奏。
张操控主摄像机。
王调试录音设备——除了环境音，还在老奶奶衣领上别了一个微型麦克风，记录她织锦时下意识的哼唱和低语。
伍馨站在监视器后面。
她能看见屏幕上清晰的画面——老奶奶坐在古老的织机前，手指捏着丝线，穿过经纬。她的动作缓慢而精确，像一种仪式。阳光从窗户照进来，照亮空气中飘浮的尘埃，也照亮丝线上反射的微光。
“开始。”李浩。
老奶奶开始织锦。
她织的是一块新的作品，图案是“鱼跃龙门”。靛蓝色的丝线在梭子间穿梭，一点点构建出鱼的轮廓。她的手指很稳，眼神专注，嘴唇微微动着，像在默念口诀。
伍馨看着。
她能听见织机发出的、有节奏的咔哒声，能闻到丝线散发出的植物染料气味，能感觉到空气中弥漫的、一种近乎神圣的专注氛围。
突然，她眼角余光瞥见什么。
院子外的山坡上，树林边缘，有一个人影。
那人穿着深色衣服，站在树影里，正朝这边看。距离大约一百米，看不清脸，但能看见他手里拿着一个东西——像望远镜，又像相机。
伍馨心里一紧。
她不动声色地走到李浩身边，压低声音：“十点钟方向，山坡上。”
李浩转头，用余光扫了一眼。
“看到了。”他，声音很平静，“从早上就在。我以为是寨子里的人看热闹。”
“看热闹不会躲那么远。”伍馨。
李浩点点头。
他拿起对讲机，低声：“张，镜头往左偏十五度，假装调整机位，扫一下山坡。”
张在耳机里回应：“明白。”
主摄像机缓缓转动。
镜头扫过院子，扫过榕树，扫过山坡——
那个人影消失了。
树林里空荡荡的，只有风吹过树叶的沙沙声。
“走了。”张。
伍馨和李浩对视一眼。
两人都没话，但能看见彼此眼睛里的警惕。
是巧合吗？
还是……
“黄昏会”的耳目，已经跟到这里了？
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