晨雾未散，营帐外的露水已干。我坐在案前，指节抵着眉心，面前摊开的不是军报，而是昨日黄昏时眼线带回的一张草图——七名将军围坐火盆，有韧头看信，有人拍案而起。翁斯坦站在中央，背对着火光，影子却不像人形，倒似一头伏地的猛兽。
我认得那种姿态。那是猎手在等猎物松懈。
昨夜我派去探营的卒没能回来，尸体今早在东坡沟底被发现，脖颈断口整齐，像是被什么钝器生生拧断。这不是警告，是宣告：你们已被盯上。
我起身走到角落的木箱前，掀开盖子，取出一卷羊皮地图铺在案上。东部商道蜿蜒如蛇，我用红笔圈住其中一段——那里有一座废弃的旧神庙，曾是赤焰商行运货的秘密中转点。如今它荒废多年，却正好藏得住人，也放得下火。
翁斯坦重情义，斯摩易躁动。若让他们以为我在神庙藏了初火残魂，诱其孤军深入，再借“误伤”之名将责任推给其他贵族……神国内部必将再起裂痕。哪怕葛温不信，也会因忌惮而迟疑。迟疑一日，我们就多一分喘息之机。
我唤来最沉默的那个亲信，他从不问为什么，只问怎么做。我把一封密信交给他，封口处按了特制的蜡印——一只闭眼的鹰，唯有威尔斯家族知晓其意：此信所言，皆可为真，亦可为假。
“送去旧庙北侧第三棵枯松下。”我，“不要露面，若有人跟踪，宁可毁信。”
他点头离去，靴底踩过湿泥，没有留下深痕。我望着他消失的方向，忽然觉得胸口闷痛，不是恐惧，而是兴奋。权力从来不是靠等待得来的，它属于敢于撕开裂缝的人。
三日后，哈维尔的人果然来了。
不是正面搜查，而是悄然潜入我营地外围的猎户屋。他们动作极轻，但还是惊动了屋檐下筑巢的乌鸦。一只飞起，其余不动——这明它们早已习惯某种规律性的打扰，比如每日固定时间送饭的仆役。
我让人不动声色地换了送饭路线，同时命人将一封伪造的军令放在原处。上面写着：“东部防线需增派两百人，由斯摩亲自带队，即刻出发。”
这是个陷阱，也是饵。翁斯坦若真如传闻中那般谨慎，定会派人核实。而一旦核实，就会发现这支“增援部队”根本不存在。届时，他们会怀疑我在挑拨离间，可又无法确定——因为那封信的笔迹，是我模仿莱恩的手法写的。
葛温不会轻易信我，也不会轻易信他们。这就够了。
傍晚时分，哈维尔本人出现在我营帐外。他没穿甲胄，只披着那件灰披风，像一块移动的岩石。我请他入内，他站着不动，目光扫过我案上的地图，停留在我圈出的红圈上。
“旧神庙？”他问。
我点头：“听那里闹鬼。”
他没笑，只是从怀中取出一张纸，轻轻放在桌上。是我亲信昨夜留下的脚印拓片，沾着神庙附近的特有红土。
“你派人去了那里。”他，“不止一次。”
我没有否认：“我在找能打破僵局的办法。”
“你找到了？”他声音低沉，却不带怒意，像在陈述一件早已注定的事。
“找到了。”我直视他的眼睛，“不是靠刀剑，而是靠猜疑。你们越是团结，就越怕裂痕出现。而我，只需要轻轻推一下。”
他沉默良久，转身欲走，却又停下：“葛温知道你会这么做。”
我心头一震，面上却不显：“他知道又能如何？只要他还想维持神国表面的平静，就不得不容忍我们这些‘有用’的贵族。”
哈维尔回头看了我一眼，眼神里没有轻蔑，也没有愤怒，只有一种近乎悲悯的清醒：“你不明白。他不是容忍你，是在等你犯错。”
帐帘落下，他的身影融入暮色。我坐回案前，手指无意识地摩挲着剑柄——那柄短剑今日格外冰冷，仿佛刚从尸身上拔出来一般。
夜深后，我独自点亮油灯，重新铺开地图。红圈依旧刺目，但我忽然注意到一件事：地图边缘有一道极细的折痕，不像是我留下的。我将灯移近，用指尖轻轻抚过，那折痕竟微微凸起，像是被人刻意压过。
这不是普通的纸。
我的心跳慢了一拍。这不是我带来的地图。
是谁换的？什么时候换的？
我猛地站起，冲到门口掀开帘子，寒风扑面而来。营地寂静，只有远处哨兵的脚步声规律响起。我低头看向自己握剑的手，发现剑柄上不知何时沾了些许湿意——不是露水，也不是汗。
是血。
一滴暗红正顺着金属纹路缓缓滑落，滴在靴边尘土上，洇开一片深色痕迹。
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