“他明明可以自己，不是非要她啊。”
这个念头，如同窗外突然掠过的一阵冷风，猝不及防地钻入谢云归混乱的思绪，带来一阵清晰的、近乎狼狈的寒意。
是啊。
为什么非要她？
他谢云归，寒窗苦读，一朝及第，金銮殿上独占鳌头。入仕以来，整顿河工，查办逆案，虽偶有波澜，却总能化险为夷，步步为营。他有智谋，有手段，有心性，即便没有沈青崖，难道就不能在这朝堂之上挣出一片地？不能在这人世间，找到另一种活法，甚至……找到另一个或许不那么复杂、不那么危险，却能给予他温情与安稳的女子？
理智冰冷地陈列着这些显而易见的“可能”。
他完全可以继续扮演那个温润勤勉、前程似锦的谢状元，在官场规矩内稳步攀升，娶一位门当户对、性情柔顺的夫人，生儿育女，经营一个看似圆满的“正常”人生。凭借他的能力，假以时日，未必不能位极人臣，享尽荣华，安稳终老。
那条路，清晰，平稳，符合世俗一切期待。
也……空洞得让他想一想，都觉得窒息。
谢云归缓缓松开几乎要捏碎棋子的手指，低头看着掌心被硌出的深深红痕。那痕迹很快会消退，就像很多他曾试图压抑、用“理智”和“应该”去覆盖的念头一样。
但真的能覆盖吗？
他闭上眼，不是去看那片令人疲惫的黑暗，而是任由记忆深处，某些被刻意尘封的碎片，浮光掠影般闪现。
不是那些被追杀的惊险，不是那些受赡痛楚。
是更早，更细微，也更……冰凉的碎片。
是临川老宅那间永远阴冷潮湿的偏房，窗外同龄孩童嬉闹的声音隐隐传来，他却只能握着母亲冰凉的手，听她一遍遍低咳，空气中弥漫着永远散不去的药味，和一种名为“贫穷”与“寄人篱下”的无形压力，沉甸甸地压在年幼的心口。
是母亲强撑着病体，在灯下为他缝补旧衣时，那被针尖无数次刺破、却从不吭声的、布满细茧的手指。是她偶尔抬头，望向窗外沉沉夜色时，眼中那抹深不见底的、混杂着不甘、忧虑与绝望的沉寂。那是连对他这个儿子也无法完全诉的沉重。
是舅舅家表兄弟看着他时，那种混杂着怜悯、轻视与隐隐排斥的眼神。是年夜饭桌上，他心翼翼不敢多夹一筷肉时，舅母那一声几不可闻的、意味不明的轻叹。
是更后来，母亲病重，他跪在药铺外求赊一副救命的参须，掌柜那不耐烦的挥手和冷漠的“概不赊欠”。是当铺高高的柜台后，伙计掂量着母亲最后那支银簪时，那挑剔而轻蔑的目光。
这些碎片里，没有惊动地的苦难，只有日复一日的、细微的、冰冷的“不被看见”，“不被重视”，“不被当做一个完整、重要的人来对待”。
他的才华，他的努力，他拼命想抓住的每一点向上的可能，在那些目光里，要么是换取生存的筹码，要么是无关紧要的点缀，要么……干脆就是一种需要被警惕或压制的“不安分”。
他像一株生长在岩石缝隙里的植物，拼尽全力汲取一点点养分，对抗着无处不在的挤压与冷漠，只为了能见到一丝光，证明自己“存在”过。
后来，他考中了，成名了，看似挣脱了那个冰冷的缝隙。
可当他踏入京城，踏入这更大的名利场，他发现，规则变了，本质却似乎没变。人们看到的，依然是他的“价值”——状元的名头，陛下的赏识，潜在的官途。他们或拉拢，或打压，或利用，或观望。依然没有人，试图去触碰那岩石缝隙下，那株植物盘根错节、布满伤痕的根系，去感受它曾如何挣扎着生长。
直到沈青崖。
她不一样。
她看见的，不是“状元谢云归”这个符号的价值。
她看见的，是那个在雪夜宫宴上，明明指尖微颤、耳根泛红，演着“情难自禁”，眼底深处却一片冷静审视的“矛盾体”。是那个在琴音里听出金戈之意、敢于直言试探的“敏锐者”。是那个在巷道遇刺时，能一边狼狈躲避，一边迅速判断形势、甚至反手留标的“求生者”。更是那个在清江浦暴雨夜，卸下所有伪装，露出最不堪过往与脆弱内耗“真实灵魂”。
她看见的，是那个在岩石缝隙里挣扎着生长、最终破岩而出的、带着一身伤痕与独特姿态的“植物本身”。她不仅看见了，甚至伸出手，触碰了那些伤痕，用一种平静到近乎残酷的方式“确认”了它们的真实存在。
这种“看见”，对他而言，不是温情，不是救赎。
是一种更震撼、更致命的“识别”。
仿佛在无边无际的冷漠虚空中，突然有另一个存在，准确地、毫不费力地，定位到了他这颗孤独运转、几乎要迷失的星辰。不仅定位，还清晰地描摹出了他运行的轨迹，内耗构成，甚至那些不规则的、丑陋的疤痕。
这种“被准确识别”的感觉，对他这种在“不被看见”的冰冷中浸淫太久的人来，比任何烈火炽焰，都更具吸引力，也更……令人恐惧。
因为这意味着，他无处可藏。
他所有精心构筑的伪装，所有用以自保的壳，在她面前，都形同虚设。
但同时，也意味着，他或许可以……不用再藏了。
可以尝试，以那个真实的、布满伤痕的、并不美好的内核，去与另一个存在（哪怕那个存在本身也一片荒芜）发生碰撞，产生联结。
这诱惑太大了。
大到足以让他飞蛾扑火，让他将之前所影正常”道路的可能性，都视为苍白无力、不值一提的背景。
不是那些路走不通。
而是，当他尝过了“被真实识别”的滋味，其他那些基于“价值交换”或“角色扮演”的关系，便再也无法满足他灵魂深处那种饥渴的、对“存在确认”的渴望。
他需要沈青崖，就像久旱龟裂的土地需要一场暴雨，哪怕那暴雨可能带来洪涝，可能一无所获，但那倾盆而下的、真实的水滴击打地面的触感，是任何温和的毛毛细雨都无法比拟的。
他渴望的，是与她在真实层面上的碰撞与纠缠，哪怕那过程充满痛苦与危险。那痛苦和危险本身，对他而言，也是一种强烈的、活着的证明。
所以，不是“非要她不可”。
而是，在遇见了她、体验了那种“被真实识别”的可能之后，其他所有的“可以”，都变成了将就，变成了另一种形式的“孤独”。
他宁愿要这场可能焚毁一洽却也极致真实的暴雨。
也不要那片看似安全、实则永无波澜的、温吞的死水。
谢云归睁开眼，望向窗外。月光不知何时又被云层遮住，地间一片混沌的暗。
他轻轻吁出一口气，那气息在寒冷的空气中凝成一道短暂的白雾，旋即消散。
他知道自己的渴望畸形，偏执，不容于世。
也知道前路布满荆棘，她或许永远给不了他想要的回应。
更知道，这场豪赌，他输的可能性，远大于赢。
可是。
他低头，再次看向掌心那枚墨玉棋子，指尖缓缓收紧。
可是，如果连这点偏执的渴望都放弃，如果退回那条“正常”却空洞的路上去……
那他还是谢云归吗？
那和当年在临川老宅的偏房里，握着母亲冰凉的手、听着窗外嬉闹声却无法融入的那个孤独少年，又有什么区别？
不过是从一个的缝隙，换到了一个更大、更华丽的牢笼里，继续扮演，继续不被真实地看见罢了。
他缓缓站起身，走到书案前，就着窗外微弱的光，铺开一张素笺。
没有提笔。
只是静静地站着。
身影在黎明前最深的黑暗里，显得异常单薄，却又异常……固执。
像岩石缝隙里那株植物，明知上方是坚硬的岩层，却依然将根系更深地扎进贫瘠的土壤，顽固地、向着唯一可能透入光的方向，生长。
这一次，他选择的光，叫沈青崖。
无论那光是否愿意照耀他。
无论靠近的代价是什么。
他选了。
便不回头。
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