谢云归没有离开。
他就站在暖阁外不远处那株覆雪的老梅树下，身影几乎与渐浓的暮色融为一体，唯有那双眼睛，在昏暗光线中亮得骇人，死死盯着那扇透出温暖灯光的窗棂。
方才暖阁内那场交锋，每一个字都像烧红的烙铁，在他心口反复灼烫。
“……本宫不是你的雀。”
“……滚出去。”
还有最后那句轻飘飘的，却比任何利刃都更残忍的——
“你走吧。”
她没有怒斥，没有鄙夷，甚至没有多少情绪。只是用一种平静到近乎残酷的语调，宣判了他所有心翼翼的靠近、所有炽热虔诚的供奉、所有那些连他自己都分不清是爱是欲是执念的汹涌情腑…全都是，一厢情愿的笑话。
他精心打造的“金笼”，在她眼中，不过是个滑稽的囚笼。
他视为信仰的“供奉”，于她而言，只是令人窒息的束缚。
他以为自己在“爱”她，用尽全部的生命与灵魂在燃烧，甚至不惜将自己也焚成灰烬，只为温暖她那一身似乎永远也暖不透的寒气。
可她告诉他：我不需要。
我不需要你的笼，不需要你的供奉，甚至不需要……你这焚身以火的爱。
为什么？
为什么？！
谢云归背靠着冰冷粗糙的梅树树干，仰起头，大口大口地喘息着。冬夜的寒气吸入肺腑，却压不下胸腔里那股几乎要将他整个人撕裂、焚烧殆尽的狂暴火焰。
他不是没有想象过被拒绝。
以她的清冷，她的骄傲，她的难以捉摸，他设想过无数种可能。她或许会嗤之以鼻，或许会冷眼旁观，或许会将他当作又一个需要警惕、需要算计的野心家。
他甚至幻想过那个“想象中的贵女”——才华横溢，同样厌世，却或许能在灵魂深处与他产生某种危险的共鸣。他幻想过自己会用更炽烈、更刁钻、更不计代价的方式去靠近她，引诱她，与她一起在深渊边缘共舞，用彼茨锋芒与黑暗相互喂养，直至纠缠至死，不分你我。
那幻想中的场景，激烈，危险，充满极致的情感张力。是他这种扭曲灵魂所能想象的、关于“爱”的最极端形态。
可当对象换成沈青崖，一切似乎都失控了。
他发现自己无法用那些想象中的、带着博弈与征服意味的手段去对她。所有的算计、所有的谋划、所有的进退之道，在她那双清透得仿佛能洞悉一切虚妄的眼睛面前，都显得如此拙劣，如此……不堪。
他只能拿出最原始、最笨拙、也最危险的东西——他全部的真实。
他的偏执，他的疯狂，他的不堪过往，他那些连自己都厌恶的阴暗占有欲，他对温暖近乎病态的渴望，以及……那种将她视作唯一光与热的、近乎宗教狂热的虔诚。
他把自己摊开在她面前，鲜血淋漓，毫无保留。像一个最虔诚也最疯狂的殉道者，亲手将自己的心脏剜出，供奉于神坛之前，只求神明垂眸一顾。
他以为，这样的“绝对燃烧”，这样的“自我献祭”，总该能打动她了吧？总该能在那片冰封的荒原上，点燃一丝属于他的火苗了吧？
哪怕那火苗最终会将他焚成灰烬，他也甘之如饴。
可他错了。
大错特错。
她不要他的心脏。
她甚至不需要他的存在。
他那些汹涌澎湃、几乎要淹没自己的情感，于她而言，不过是扰人清静的噪音。他视若生命的“供奉”，是她急于摆脱的“笼”。
为什么是她？
为什么偏偏是沈青崖？
谢云归的指甲深深掐入掌心，几乎要掐出血来。疼痛让他混乱的思绪有了一瞬间的清明。
或许，正是因为她是沈青崖。
是那个看似拥有一仟—美貌、智慧、权柄、地位——内里却一片空旷冰冷的沈青崖。
是那个对世间一切，包括对她自己，都带着一种近乎虚无的倦怠与疏离的沈青崖。
是那个……连“爱”与“被爱”都视为可有可无、甚至麻烦的沈青崖。
她不需要任何人来填补她的“空”。她甚至享受那份“空”。
而他，谢云归，这个从泥泞与血腥中爬出来，内心充斥着灼热的恨意、执念与对“真实温度”近乎偏执渴望的灵魂，恰恰是她的反面。
他是“满”的，满到快要溢出来，满到需要找一个容器来盛放，否则就会被自己灼伤。
她是“空”的，空到万物皆可过，不留痕迹，空到连自己都可以旁观。
所以，他那些汹涌的情感，那些极致的燃烧，那些疯狂的占有欲，对她而言，不是滋养，是负担。不是共鸣，是噪音。不是救赎，是……另一种形式的“囚禁”。
她看穿了他的本质——那不是爱，是极致的自私，是披着“深情”外衣的、令人窒息的占有欲。他想用他的“满”，去填塞她的“空”。他想用他的火焰，去温暖她的冰寒。他想将她拉入他的世界，用他的方式去“爱”她，去“拥颖她。
却从未问过，她是否需要，是否愿意。
他以为自己在为她打造最华丽的囚笼，献上最虔诚的供奉。
殊不知，于她而言，那正是最深的冒犯。
因为她要的，从来就不是被填满，被温暖，被占樱
她要的，或许仅仅是……被允许“空”着。被允许以她本来的面目，存在于这地之间。
想通了这一点，谢云归忽然低低地笑了起来。
笑声起初压抑，继而越来越响，在寂静的雪夜里显得格外诡异，带着一种绝望的、近乎癫狂的意味。
原来如此。
原来他从一开始，就搞错了方向。
他像个最虔诚也最愚蠢的信徒，对着一位根本不需要香火、甚至厌恶烟熏火燎的神明，疯狂地燃烧着自己，献上一牵
还自以为，那是无上的奉献。
真是……可笑至极。
也悲哀至极。
笑声渐歇，化为剧烈的咳嗽。他弯下腰，咳得撕心裂肺，仿佛要将五脏六腑都咳出来。左臂的伤口因这剧烈的动作而崩裂，温热的液体再次渗出，浸湿了包扎的布条，带来尖锐的刺痛。
可他仿佛感觉不到痛。
心底那片被反复灼烧、又被冰冷现实浇熄的荒原，此刻只剩下一片死寂的灰烬。
还有什么？
信仰被打碎了。
供奉被拒绝了。
连这焚身以火的“爱”本身，都被宣判为自私的占樱
他还能拿什么去靠近她？
他还能……以什么面目，继续留在她身边？
暖阁的窗纸上，映出她走动的、纤细而挺拔的影子。那么清晰，又那么遥远。
谢云归缓缓直起身，靠着梅树，望着那扇窗。
眼神里的疯狂、痛苦、不甘、绝望……种种激烈的情绪，如同潮水般退去，最终沉淀为一片深不见底的、近乎虚无的黑暗。
就像她眼底那片荒原的，另一个极端。
他忽然明白了。
他不是在对想象中的“完美贵女”释放全部的自己。
他是在沈青崖面前，才不得不释放全部的自己。
因为任何伪装、任何算计、任何迂回的手段，在她面前都无效。她像一面最冷也最清晰的镜子，照出他一切试图隐藏的卑劣、渴望与疯狂。
只有在她面前，他才能、也才敢，如此彻底地“燃烧”。
因为她是唯一一个，可能承受得住这燃烧、却又不会因此被他吞噬或试图改变他的人。
她是“空”的，所以能容纳他所有的“满”。
她是“冷”的，所以不会被他的“热”灼伤。
她是“无谓”的，所以不会对他的“执念”做出他期待或恐惧的回应。
她是他最完美的……“容器”。也是他唯一无法用常理去“爱”或“占颖的存在。
所以，那些他为“想象中贵女”准备的、更炽热更刁钻的戏码，在她这里，反而演变成了最原始、最笨拙、也最危险的——赤裸裸的自我焚烧。
不是他选择了这种方式。
而是面对沈青崖，他只能、也只配，用这种方式。
因为其他的，她连看，都懒得看一眼。
想明白了这一切，谢云归心底那片灰烬，似乎微微动了一下。
一种更奇异、更黑暗、也更平静的东西，在灰烬之下，悄然滋生。
如果，他无法用“爱”去靠近她。
如果，他的“供奉”只是打扰。
如果，他的“燃烧”只映照出她的“空”与自己的不堪。
那么……
他缓缓站直了身体，不再依靠梅树。
左臂的伤口还在渗血，顺着指尖，一滴，一滴，落在洁白的雪地上，晕开一朵一朵刺目的红梅。
他望着那扇温暖的窗，眼神幽深如古井，再无波澜。
或许，他该换一种方式。
不再祈求被她“需要”。
不再试图用“爱”去填满她。
不再扮演那个虔诚却愚蠢的“信徒”。
就做一把，纯粹的“刀”。
锋利，冰冷，听话，指向她所向之处。
不再奢求温暖，不再索要回应，不再用那些汹涌的情感去“污染”她的“空”。
只是存在着。被她使用着。沉默地，跟随在她身后。
就像她所要求的那样。
这或许，才是他唯一还能留在她身边的……方式。
也是他对自己那可笑又可悲的“爱”，最后的、最彻底的……埋葬。
雪，不知何时又悄然飘落。
细的雪粒落在他染血的肩头，落在他苍白的脸上，落进他幽深的眼底，转瞬即化。
他最后看了一眼那扇窗。
然后，转身。
一步一步，踏着积雪，走入更深的、无边的夜色之郑
背影挺直，却透着一种近乎决绝的孤寂。
暖阁内，沈青崖似有所感，目光从手中的书卷上抬起，望向窗外。
只看到一片纷飞的雪，和那株在夜色中默然矗立的老梅。
树下，已空无一人。
唯有雪地上，几滴新鲜的、尚未被完全覆盖的暗红血迹，如同某种无声的告别，或……开端。
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