云逸右脚尖触到湿泥。
凉意顺着靴底渗上来，裹着草根腐叶的微腥，还有一丝昨夜未尽的霜气，涩而清冽。
他没抬脚，也没踏实，就停在那三分湿意里。
雾仍在翻涌，贴着腿往上爬，一寸寸吞没青衫下摆，却吞不掉左耳那粒朱砂痣——它亮着，赤红，像刚点上的灯芯，不晃，不颤，只稳稳烧着。
身后三百二十七人，静得连露珠坠地的声音都听得清。
不是没人想动。巡哨队长右膝微屈了半寸，辨识者喉结上下一滚，学徒指尖蹭过册页边角，纸面已磨出毛边。可没人迈步，没人出声，没人吞咽，连呼吸都压得平直，仿佛怕惊扰了这第八步的定格。
云逸没回头。
他只是将袖子又往上挽了半寸。
臂裸出来，淡白，皮肉紧实，几道浅痕横斜其上——不是刀伤，不是火燎，是十年前在藏书阁角落用枯枝比划剑招时，一遍遍压进皮里的印子。深浅不一，长短各异，有的早已淡成一线，有的尚泛着微青，像刻在骨头上的年轮。
他低头看了眼。
不是怀念，也不是追忆，就是看。
就像看一块磨刀石，看一口旧陶罐，看一株野菊。
足下泥土微陷，右脚尖再沉一分。
湿泥漫过靴沿，凉意更重，也更实。
十岁那年，藏书阁檐角滴雨，一滴，两滴，三滴，砸在青砖缝里，溅起细泥星。他蹲在角落，用断枝在地上画剑路，雨水打湿纸页，墨迹晕开，像一条歪斜的河。
十五岁那年，丹炉青烟绕指，凝心丹尚未成形，炉火忽跳，他伸手去扶，手背烫出一道红痕。灵悦在门外咳了一声，他立刻缩手，把烟拢进袖中，不让一丝散出去。
十七岁那年，哑奴坐在竹席上，右手握着半截竹简，喉结震动，光从他颈侧浮起。云逸跪坐对面，听那光里传出的字句，一个字一个字记，记到指甲掐进掌心，血丝混着汗往下淌。
三帧画面，没有声音，没有对白，没有情绪词。
全由脚底这凉意牵出来，又全被这凉意按回去。
他开口，声音不高，没提修仙，没讲功法，没数成就，没夸谁谁谁。
“修仙不在登高，而在俯身，认得每一寸泥。”
话落，雾气微震。
不是风起，不是雷动，是整片雾似被这句话轻轻托了一下，浮尘顿住，露珠悬空，连野菊叶尖那点将坠未坠的水珠，也停了半息。
三百二十七人同时吸气。
不是惊，不是叹，是胸腔自然扩开，像久闭的窗忽然推开一条缝，光进来，气也进来。
云逸右脚缓缓下压。
靴底完全没入湿泥，发出极轻一声“噗”。
第八枚足印成了。边缘齐整，足弓压痕清晰，脚尖微翘，泥未溢出。
他没动。
左脚仍稳立，身体前倾，重心落在右脚跟，肩不塌，脊不弯，头微微抬起，目光仍平视前方雾深处。
身后三百二十七人，同步落幕。
没有号令，没有手势，没有眼神交汇。
就在他靴底陷泥的同一瞬，三百二十七双靴子同时离地，又同时落下。
“咚。”
不是一声，是一片。
像潮水漫上滩涂，无声，却沉；不响，却慢。
足音叠在一起，压住了雾中所有杂音。
野径两侧，七株野菊，齐齐盛放。
花瓣单薄，颜色淡黄，蕊心微褐。没有香气，不招蜂引蝶，就那样开着，安静，利落，不争不抢。
露珠滚落。
一颗，两颗，三颗……七颗。
砸在泥地上，裂开七点深痕。
不大，不圆，边缘略毛，像随手盖下的印章——盖在云逸身后那条蜿蜒足印长路上，正正好好，印在第七、八、九、十、十一、十二、十三步之间。
不是巧合。
是泥记得脚印，花记得时辰，露记得分量。
云逸左耳朱砂痣，亮得更稳了。
他没笑，没点头，没抬手示意。
只是将垂在身侧的右手，五指缓缓收拢，又松开。
掌心朝前，指节不绷，松而不懈。
三百二十七人，呼吸随之再沉一分。
雾没散，路还在前头。
他右脚仍踏在第八步，左脚未抬，身形未动，目光未移。
青衫沾泥，袖口挽至臂，耳畔一点赤红如燃。
身后三百二十七双靴子踩实泥地，足印连缀，如长卷铺展；七点深痕如印，盖在泥上，也盖在时间里。
野菊开着，露珠将坠未坠，雾在翻涌，却不再遮眼。
云逸右脚尖，又压了半分。
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