一九八七年，深秋。
启德机场的空气，是咸的，湿的，混着航空煤油的刺鼻味道。
一架波音747，以一种蛮横的姿态，擦着九龙城密密麻麻的楼顶，呼啸着，砸向跑道。
巨大的轰鸣，震得人心头发颤。
林嘉欣就站在这片，由噪音与人潮构筑的，混乱的洪流里。
她身上，是一件从加拿大带来的，洗得有些泛黄的白色t恤。
手里，紧紧攥着一个帆布行李包的背带。
那帆布，已经被她手心的汗，浸得有些潮了。
十五岁的她，像一株被错投到热带雨林里的，高纬度植物，茫然，无措，与周围的一切，格格不入。
一辆黑色的，闪着幽光的劳斯莱斯，像一头沉默的，从另一个世界闯入的巨兽，无声地，停在了她面前。
车门打开。
一个穿着笔挺制服，戴着白手套的司机，为她拉开了后座的车门。
他的动作，像经过了千百次的排演，精准，优雅，不带一丝烟火气。
车厢里，是冰冷的，干燥的，混合着高级皮革与冷杉香氛的，另一个世界。
车门关上的那一刻。
启德机场所有的喧嚣，都被隔绝在外。
世界，瞬间安静得，只剩下她自己，那有些急促的，心跳声。
车子没有开往半山的豪宅，也没有驶向中环的摩大楼。
它穿过海底隧道，拐进了一条位于九龙塘的，毫不起眼的，安静的街道。
最后，停在了一栋，没有任何标识的，灰色工业大厦前。
林嘉欣跟着那个沉默的司机，走进了一部货早梯。
电梯门打开。
她愣住了。
眼前，是一个她只在电视上见过的，巨大的，专业的录音棚。
那张英国产的，SSL调音台，像一艘停泊在陆地上的，精密的外星飞船，上面数千个按钮与推子，闪烁着细碎的，令人目眩的光。
墙边，立着一整排的，昂贵的机架效果器。
空气里，是恒温恒湿系统送出的，带着一丝电子设备特有味道的，冰冷的风。
陈峰就站在这艘“飞船”的中央。
他没有看她。
他的目光，落在那支被架在录音室中央的，德国产的，诺音曼U87麦克风上。
那支麦克风，在射灯的照射下，像一枚银色的，冰冷的子弹。
“去。”
陈峰终于开口，声音不高，却像一道命令，穿透了这片由昂贵设备构筑的，绝对的安静。
“唱首歌。”
林嘉欣的脑子，一片空白。
她机械地，走进了那间被厚重隔音棉包裹的，与世隔绝的录音室。
她戴上了那副能清晰听见自己呼吸的，森海塞尔监听耳机。
然后，她握住了那支冰冷的，沉甸甸的麦克风。
“随便什么都校”
陈峰的声音，通过耳机，清晰地，传进了她的耳朵里。
林嘉欣闭上了眼睛。
她唱了。
唱的是一首她刚刚学会的，很简单的粤语童谣。
“虫儿飞，虫儿飞……”
她的声音很干净，像山顶融化的，第一捧雪水。
但是第二句，因为过分紧张，她的气息一乱，跑调了。
那个“飞”字，拐向了一个尴尬的，不属于任何一个音阶的角落。
控制室里，调音师的手指，下意识地，僵了一下。
林嘉欣的脸，瞬间涨得通红。
她停了下来，攥着麦克风的手指，因为用力而微微发白。
她觉得，自己搞砸了。
搞砸了这辈子，唯一一次，可能的机会。
录音室外，却响起了一阵清脆的，突兀的掌声。
陈峰拍了拍手。
他隔着那块巨大的，冰冷的隔音玻璃，看着录音室里那个快要哭出来的，手足无措的女孩。
他的嘴角，勾起一抹极淡的笑意。
他按下了通话键。
他的声音，通过那支价值连城的诺音曼麦克风，传遍了整个录音棚。
“就签你。”
他顿了顿，每一个字，都像一颗钉子，将一份看不见的合约，钉在了所有饶心上。
“峰锐娱乐，最年轻的艺人。”
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