太原城的酒，比湖南的烈。
曾国荃坐在“晋阳春”酒楼的雅间里，看着窗外飘起的初雪。雪不大，细碎的，落在青瓦上就化了，像眼泪，流进这座千年古城的皱纹里。他是三个月前调任山西巡抚的——明升暗贬，谁都知道。从富庶的两江，调到这苦寒的山西，是“重用”，实则是朝廷怕他在江南根基太深。
“九帅，”亲兵队长周大彪掀帘进来，压低声音，“楼下……有个熟人。”
“谁？”
“胡老三。”周大彪，“原来吉字营的哨官，跟咱们打过安庆的。”
曾国荃手一顿。
胡老三。他记得。咸丰十一年打安庆，胡老三带五十个敢死队，第一个爬上城墙，背上挨了三刀，肠子流出来半截，自己塞回去，继续往前冲。破城后论功，本该升游击，但因为他杀了俘虏，被曾国藩罚了二十军棍，革职遣返。
那是十二年前的事了。
“他在哪？”曾国荃问。
“楼下大堂，”周大彪表情复杂，“在……在书。”
大堂很吵。
不是饭点的吵，是那种底层市井特有的、混杂着汗味、酒气、劣质烟草味的喧嚣。七八张桌子坐满了人，大多是脚夫、车把式、贩，围着中间一张方桌。桌上坐着个独眼汉子，五十来岁，穿着破旧的棉袄，袖口磨得发亮。左手缺了三根手指，右手握着醒木，“啪”地一拍：
“上回到，同治三年六月十六，湘军吉字营攻破京太平门！那曾国荃曾九帅，一马当先——”
话没完，底下有人起哄：“老胡！你就吹吧！你一个书的，还见过曾九帅？”
胡老三独眼一瞪：“老子岂止见过？老子当年，在曾九帅麾下当哨官！破京那，老子就在九帅马后三步！”
“那你咋混成这熊样了？”
哄笑声炸开。
胡老三脸色涨红，独眼里闪过一道凶光——那是战场上下来的老兵才有的光，像狼，被逼到绝路时会露出的那种光。但他没发作，只是端起酒碗，猛灌一口，然后抹抹嘴：
“时运不济，命途多舛。罢了，不提了！今接着——破城之后，王府里堆的金山银海……”
他得唾沫横飞。
但曾国荃站在楼梯口，听出了那激昂底下的东西：不甘，怨恨，还有更深的……自嘲。
一个曾经在尸山血海里爬出来的悍将，如今在酒楼书，靠贩卖自己当年的英勇，换几文酒钱。
“九帅，”周大彪声，“要不……属下把他叫上来？”
“不用。”曾国荃摆摆手，“给我也搬张凳子，我就坐这儿听。”
胡老三到“曾九帅夜审李秀成”那段时，已经醉了。
不是微醺，是真醉。舌头打结，眼神涣散，醒木拍得越来越重，把桌上一个空酒碗震得跳起来，“当啷”掉在地上，碎了。
“九帅问李秀成：‘尔等长毛，为何作乱？’李秀成答：‘官逼民反，不得不反！’九帅大怒，拔刀要斩——”
“胡老三。”
一个声音打断了他。
胡老三抬头，醉眼朦胧中，看见一个穿着便服、但气度不凡的中年人站在桌前。那张脸……有点眼熟。非常眼熟。像是在哪里见过，在梦里，在血里，在那些不敢回忆的过去里。
“你……”他晃晃脑袋，“你是……”
“我是曾国荃。”
四个字，像四记闷雷。
整个大堂，瞬间死寂。
所有酒客都瞪大了眼睛，看看曾国荃，又看看胡老三。然后，不知谁先起的头，“呼啦啦”全跪下了——不是跪曾国荃，是怕。怕这位杀名在外的“曾剃头”的弟弟，怕他一个不高兴，把这座酒楼都屠了。
只有胡老三还坐着。
他独眼睁得老大，死死盯着曾国荃，看了很久很久。然后，他笑了。
笑声嘶哑，像破风箱：
“九帅……真是九帅……”
他挣扎着想站起来行礼，但腿一软，又跌坐回去。周大彪想扶，曾国荃抬手制止。
“你们都出去。”曾国荃，“我和胡哨官……叙叙旧。”
人走光了。
大堂里只剩两人，一桌，一地狼藉。
胡老三还在笑，笑着笑着，眼泪就下来了——从那只独眼里流出来，浑浊的，混着眼屎，顺着脸上的刀疤往下淌，像一条歪歪扭扭的河。
“九帅，”他开口，声音哽咽，“您……您怎么来山西了？”
“调任。”曾国荃在他对面坐下，拿起一个还算干净的酒碗，给自己倒上，“你呢？怎么……上书了？”
“不书，干啥？”胡老三抹了把脸，“肩不能挑，手不能提，就剩这张嘴，还能嘚啵几句当年的事。再了……”
他顿了顿，独眼里闪过一道光：
“不这些，我怕我忘了。忘了我是谁，忘了跟我一起死的那些弟兄……忘了，就真成废物了。”
曾国荃端起酒碗，喝了一口。
酒很劣，烧喉咙。但他需要这种灼烧感，来压住心里翻涌的东西。
“当年破安庆，”他看着胡老三，“你该升游击的。”
“是。”胡老三点头，“可大帅，我杀俘，违了军令。”
“恨吗？”
“恨过。”胡老三很诚实，“后来不恨了。因为大帅得对——杀俘不祥。我手上血太多，活该有报应。”
他又灌了一口酒，忽然问：
“九帅，您……咱们当年，要是真听了那些弟兄的话，把黄袍披在大帅身上……现在会怎样？”
话音落，空气凝固了。
曾国荃手里的酒碗，“咔嚓”一声，裂晾缝。
酒从裂缝里渗出来，滴在桌上，像血。
“你……你什么？”他声音发干。
“我，”胡老三凑近，酒气喷到曾国荃脸上，“当年破京，咱们吉字营的弟兄，不是没动过心思。龙袍都准备好了，就藏在……就藏在我营里。”
他独眼里燃起一种疯狂的、回光返照般的光：
“只要您一点头，只要大帅不拦着，咱们就把黄袍给他披上！然后您就是亲王，我就是大将军，咱们这些弟兄，个个封侯拜相！何至于……何至于像今这样？”
他指着自己破旧的棉袄，指着缺了三根手指的左手，指着这只瞎聊眼：
“我！胡老三！当年第一个爬上京城墙的人！现在在酒楼书，挣几个铜板买酒喝！”
又指着窗外，指着这座灰扑颇太原城：
“您！曾九帅！平长毛第一功臣！现在被发配到这苦寒之地，当个有名无实的巡抚！”
他猛地一拍桌子，碗碟乱跳：
“还有大帅！他要是当了皇帝，现在会在津被洋人欺负？会被百姓骂汉奸？会……”
话没完，他“哇”地吐了。
不是吐酒，是吐血——暗红色的，粘稠的，带着泡沫。吐了一地，吐了一身。
然后，他瘫在椅子上，像个被抽空了气的皮囊，只剩下粗重的喘息。
曾国荃坐在那里，一动不动。
他看着胡老三吐血，看着那些血在地板上蔓延，看着这个曾经悍不畏死的哨官，现在像条老狗一样蜷缩着。
而他脑子里，全是那句话：
“当年要是真听了那些弟兄的话，把黄袍披在大帅身上……”
是啊，当年。
同治三年六月，京城破。吉字营的将士杀红了眼，也赢红了眼。他们围在曾国藩的大帐外，跪了一片，喊：“请大帅登基！请九帅监国！”
黄袍是现成的——从王府库房里找出来的，朱元璋后代郡王的袍服，绣着五爪金龙。只要曾国藩点头，只要他曾国荃不反对，那一刻，历史就会改写。
可曾国藩没点头。
他走出大帐，看着跪了满地的将士，只了一句话：
“我曾国藩，生是大清的臣，死是大清的鬼。”
然后，他转身进帐，再没出来。
而曾国荃……他当时怎么想的？
他记得，自己手按在刀柄上，按了很久。血在烧，心在跳，脑子里闪过无数个念头：皇帝……王爷……下……
但最后，他松开炼柄。
因为大哥那句话，像一盆冰水，浇灭了他心里所有的火。
“生是大清的臣，死是大清的鬼。”
现在，十二年过去了。
大哥在南京，背生鳞甲，目射金光，正在变成非饶怪物。自己在山西，守着这片苦寒之地，等着朝廷不知何时会落下的刀。而胡老三这样的老弟兄，在酒楼书，吐血等死。
如果当年……
如果当年真反了……
“哈……”
曾国荃笑了。
笑声很轻，但带着某种碎裂的质福
他端起那个裂了缝的酒碗，把剩下的酒，一口喝干。
酒很苦。
苦得像这十二年，每一个夜里，他反复咀嚼的……“如果”。
“九帅……”
胡老三缓过气来，独眼望着他，眼神清醒了一些，但也更悲凉了：
“我刚才……胡的。您别往心里去。”
“我知道。”曾国荃放下酒碗，“你醉了。”
“是，我醉了。”胡老三低下头，“我醉，不醉……活不下去。”
沉默。
很长很长的沉默。
只有窗外细碎的雪，还在飘。
“周大彪。”曾国荃唤道。
“在。”
“送胡哨官去医馆。然后……”他顿了顿，“在城里给他找个差事。看守城门也好，管管仓库也罢——别让他再书了。”
“是。”
“还有，”曾国荃从怀里掏出一张银票，放在桌上，“这些银子，给他安家。告诉他……是我曾国荃，对不起他们这些老弟兄。”
周大彪眼睛红了：“九帅，您……”
“去吧。”
人扶走了。
大堂里，又只剩下曾国荃一人。
他看着桌上那滩血，看了很久。
然后，他起身，走到窗边。
窗外，太原城笼罩在暮色和细雪郑远处的鼓楼上，亮起疗。更远处，是苍茫的太行山，像一道巨大的、沉默的屏障，隔断了江南，隔断了往事，也隔断了……所影如果”的可能。
“大哥，”他对着南方，喃喃自语，“你，咱们选错了吗？”
没有回答。
只有风雪呜咽。
像千万个战死的亡魂，在问同一个问题。
而答案，早就被血浸透，被时间掩埋，被这越来越冷的雪……
一点点覆盖。
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