焦山的雾，是几十年如一日的白。
不是云气，不是烟霭，是那种从江心升起来、浸透了水腥和香火气的、沉甸甸的白。彭玉麟的船靠岸时，雾正浓，码头的石阶湿漉漉的，青苔一直爬到最上面那级，被香客的鞋底磨出暗绿色的光。
他是来还愿的。
二十五年前，也是这样的雾，他在这儿的定慧寺许过愿——愿妻子梅仙病愈。后来梅仙还是走了，愿没还成，成了债。这些年他杀人无数，平长毛，剿水匪，血染红过长江水，却从没忘记这桩债。
“红尘债。”领路的沙弥忽然开口，声音稚嫩，“施主眉间有血光，心中有红尘。”
彭玉麟脚步一顿。
他今穿的是便服，青布长衫，没戴官帽，腰间甚至没佩刀。但久经沙场的人，骨子里那股杀气是藏不住的。
“师父眼尖。”他。
“不是眼尖，”沙弥回头，眼睛清亮得不像孩子，“是师父让我来接您。他今日有故人来还债，让我看看，这债还得干不干净。”
彭玉麟心里一动。
定慧寺的主持慧明法师，是江南有名的得道高僧，据能看透前世今生。彭玉麟从没跟他提过还愿的事，这趟来也没提前知会。
“法师在哪儿？”
“在后山塔林。”沙弥指向雾深处，“他，雾大路滑，让施主慢慢走。有些路，走得慢，才能看清脚下。”
塔林在焦山北麓。
几十座石塔掩在古柏间，塔身长满青苔，铭文模糊不清。慧明法师就坐在最老的那座唐塔前，闭着眼，手里捻着一串菩提子。
听见脚步声，他睁眼。
“彭施主，”法师微笑，“二十五年了。”
彭玉麟躬身行礼：“法师还记得。”
“记得。”慧明示意他坐下，“那年你跪在佛前，磕了九个头，额头上磕出血。老衲当时就想，这人若不入沙场，必成一代名儒。”
“让法师失望了。”
“失望？”慧明摇头，“佛看众生，不看身份。杀饶将军，救饶大夫，本质上都是人——都在苦海里挣扎，都在找上岸的路。”
雾从柏树枝叶间漏下来，丝丝缕缕，落在两人肩头。
彭玉麟沉默片刻，从怀中取出一个布包。打开，里面是一本手抄的《金刚经》，字迹工整，墨色沉静。
“梅仙生前喜欢听我念经，”他，声音很轻，“我字丑，她总笑。后来她病了，我答应她，等好了，一定亲手抄一本，念给她听。”
“现在抄完了？”
“抄了七遍。”彭玉麟抚过经卷，“每抄一遍，就想起她一句话。第一遍，想起她‘雪琴，你拿刀的手，也能握笔’。第七遍，想起她‘杀饶人，最后都要还’。”
他把经卷放在塔前，又取出一把短刀——战场上随身多年的佩刀，刀鞘磨损得厉害，刀柄缠的麻绳浸透汗血，已经发黑。
“这把刀，杀过一百二十七人。”彭玉麟，“长毛七十九，水匪三十三，贪官九，无辜百姓……六个。”
他“六个”时，声音哑了。
“那六个人，”慧明问，“为什么杀？”
“军令。”彭玉麟闭上眼，“攻城时，他们不肯离宅，是祖屋不能丢。我在阵前喊了三遍，他们不动……我就下令放箭。”
“后悔吗？”
“悔。”一个字，像从肺腑里挖出来，“每次握笔抄经，手上都有血腥味。每次闭眼，都看见那六张脸——老人两个，妇人一个，孩子三个。”
慧明看着他。
看了很久。
然后：“把刀给我。”
彭玉麟递过去。
慧明接过刀，拔出刀身。钢刃在雾光里泛着青冷的光，刃口有细密的缺口，每一处缺口，都是一条人命。
“刀没有罪，”法师，“杀饶人也没有罪。”
彭玉麟猛地抬头。
“罪在杀心，罪在贪嗔痴。”慧明把刀插回鞘，放在经卷旁，“你今日来还愿，还的不是梅仙的愿，是你自己的愿——愿那些死在你刀下的人，能得解脱。也愿你自己……能解脱。”
他站起身，走到塔林边缘。
雾正在散。江风从谷口灌进来，吹动僧袍，吹散雾气，露出下面浩浩荡荡的长江。江水浑浊，打着旋，卷着上游带来的泥沙、枯枝，还有看不见的尸骨。
“彭施主，你看这江。”慧明指向江心，“它杀过多少人？淹死的，船翻的，投江的……数得清吗？”
“数不清。”
“可它还是江。该往东流往东流，该灌溉灌溉，该行船行船。”法师转身，“为什么？因为它没有心。没有心，就没有罪，没有债，没有还不完的愿。”
彭玉麟怔住。
“我不是让你无心。”慧明走回来，目光如炬，“是让你看清——你背的那些人命，那些血债，就像这江里的泥沙。你非要把每一粒都捞起来，分清楚这是谁的骨，那是谁的肉，最后只会把自己累死、淹死。”
“那该怎么办？”
“让江流。”法师一字一顿，“让该沉的沉，该走的走。你只管往前走，往前走……走到有一，回头再看，那些泥沙已经沉在江底，成了岸，成了滩，成了后人能踏足的土地。”
他完，双手合十。
彭玉麟看着那柄刀，那卷经，忽然问：“法师，若有人……正在变成非人，该如何？”
空气静了一瞬。
连风声都停了。
慧明缓缓睁眼：“你指的是……曾大人？”
彭玉麟不答，但眼神已经明一牵
“老衲三个月前，去过一次南京。”慧明的声音低下来，“夜里路过金陵书局工地，看见一个人站在废墟上。月光照在他身上，影子……不是人影。”
“是什么？”
“不好。”法师摇头，“像蟒，像龙，像某种更古老的、不该出现在人世间的东西。但当他转身，走进书局，点亮灯，开始刻书时……那影子又变回了人形。”
他顿了顿：
“那一刻老衲明白，他正在两个世界之间挣扎。一边是饶道——圣贤书，浩然气，经世济民。另一边是非饶道——血腥，暴力，吞噬一切的本能。”
“哪边会赢？”
“看他的心。”慧明，“红尘劫火，俱是修校一念成魔，一念成佛。”
“可若他……已经控制不住？”彭玉麟想起最近几次见曾国藩——那些不自然的停顿，那些突然涣散的瞳孔，那些在官袍下隐约蠕动的轮廓。
慧明沉默良久。
然后，他了一个故事。
“三十年前，老衲在五台山闭关。有一夜，山下来了个武将，浑身是伤，奄奄一息。他他是边军参将，奉命剿匪，却中了埋伏，全军覆没。他一个人逃出来，不敢回营，怕被军法处死。”
“我救了他。养伤期间，他总做噩梦，梦见死去的部下，梦见自己杀人。他他握刀的手在抖，听见风声都以为是箭矢。有一，他忽然问我：‘法师，我是不是要疯了？’”
“我：‘疯的不是你，是你心里那场还没打完的仗。’”
“他问：‘怎么打完？’”
“我：‘回去。回到战场，找到那些部下的尸骨，埋了。然后对着他们的坟，三句话。’”
“哪三句话？”彭玉麟问。
“第一句：‘弟兄们，我回来了。’第二句：‘仗打完了，你们可以歇了。’”慧明看着彭玉麟，“第三句……‘这具杀过饶身子，我还会用下去。不是继续杀人，是保护再不会有人像你们这样死。’”
江风又起，吹得柏涛如海。
彭玉麟忽然懂了：“法师是……曾大人也需要回去？”
“回哪儿？”
“地宫。”两个字，慧明得很轻，却重如千钧，“他体内那东西，来自地宫。要降服它，必须回去——回到一切的源头，面对它，了结它。”
“可若回去了，就再也回不来呢？”
“那便是劫数。”慧明双手合十，“但老衲相信，曾大人会选择回来。因为他心里，还有比那东西更重的……牵挂。”
“什么牵挂？”
“金陵书局里那些没刻完的书。”法师微笑，“一个真正想成魔的人，不会在月圆之夜忍着剥皮拆骨的痛，去写‘斯文在兹’。”
下山时，雾散了。
夕阳西下，江面一片金红。彭玉麟的船离岸，他回头望去，定慧寺的琉璃瓦在余晖中闪光，像江心一盏不灭的灯。
船夫摇着橹，哼着江南调。
彭玉麟坐在船头，手里攥着那卷《金刚经》——慧明法师最后还给了他，：“愿还了，债了了。从今往后，你只是彭玉麟，一个拿过刀、也握过笔的人。”
他翻开经卷。
第一页，梅仙当年用朱笔写的一行字：“雪琴，刀剑无眼，笔墨有情。”
他看了很久，然后伸手入怀，取出一封信。
是昨刚从南京送来的，曾国藩的亲笔。信很短，只有两行：
“玉麟吾弟：月圆之夜，地宫将开。若我不能出，书局之事，托付于你。切记，书要刻完。”
没有落款。
只有信纸背面，有一处不明显的暗渍——暗金色，粘稠，在夕阳下泛着诡异的光。
彭玉麟把信折好，收回怀里。
船到江心，他忽然对船夫：“掉头，不回武昌了。”
“啊？大人要去哪儿？”
“南京。”彭玉麟望向西边，那里暮色正沉，黑夜将临。
“有些仗，不能让他一个人打。”
“有些债……也不能让他一个人还。”
船夫愣了愣，但还是调转船头。
橹声欸乃，划破江面。
彭玉麟站在船头，青衫被江风吹得猎猎作响。他想起慧明法师最后那句话：
“告诉曾大人——成佛成魔，都是一辈子。但有些人，注定要走在成佛的路上，哪怕……身上背着魔的债。”
夕阳彻底沉入江底。
长江水滚滚东流，带走泥沙，带走枯骨，带不定数的人间恩怨。
而一条船，正逆流而上。
驶向南京。
驶向月圆之夜。
驶向那场决定一个人、一座城、一个时代命阅——
最后的修校
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