手上的焦木片还在，玄烬的手掌已经移开。我指节僵着，没再握紧，也没松开，任那半截“别……逃”露在光下，像一道揭不开的疤。
他背过身去，站到窗边。那扇窗只剩半块破框，风从外面灌进来，吹得他袖角微微晃动。屋子里静得能听见灰土从墙皮上滑落的声音。
我喉咙发干，却不敢喝水，怕一低头就泄了气。刚才那句话是不是得太重了？可我不，这层壳永远破不了。
“她……是不是也很怕？”我终于开口，声音轻得像是怕惊醒什么。
他肩膀微不可察地颤了一下。
“她不怕死。”他，语调平得像结了冰的湖面，“她怕没人记得她来过。”
这话砸下来，我心里猛地一空。
不是悲，不是痛，是一种更沉的东西——像是有人在你耳边低语：你活过的痕迹，终将被风吹散。
我蹲下身，把木片轻轻放在地上，用指尖推了推，让它正对着门口的光。然后我站起来，走出屋子，走到院子里那株枯辣椒苗前。
“她过‘辣条吃完了’，”我故意笑了一声，“是不是也总念叨别的零食？比如薯片、泡面、珍珠奶茶？”
风停了。
他转过头来看我，眼神里有丝裂痕，像是某种坚固的东西被撬动了一下。
“她管方便面疆神仙干面条’。”他望着那堵刻字墙，声音低了些，“那是她家乡最伟大的发明。还……如果我能按时吃饭，就不会变成‘暴躁甲方’。”
我差点呛住。
甲方？？
这词儿从九幽魔尊嘴里出来，违和感直接拉满。可偏偏又合理得让人想哭——一个社畜穿越者，面对掌控生死的顶级boSS，不就是最极赌客户关系吗？
“听起来……跟我差不多。”我耸耸肩，语气轻松，心里却翻江倒海。
她真的和我一样。不是模仿，不是巧合，是同类。
一个被生活锤过、还在努力找点乐子续命的人。
他在窗边站了很久，忽然问：“你知道她最后吃了什么？”
我没答，只看着他。
“火锅。”他，“自己搭了个炉子，用捡来的碎陶碗当锅。放了整把香菜，三勺辣油，还有一撮不知道从哪儿弄来的孜然粉。她那是‘灵魂燃料’。”
我鼻子一酸。
这哪是火锅？这是求生信号。
她在用味道告诉这个世界：我还活着，我还能享受，我不想认命。
“她有没迎…留下别的？”我问，“比如纸条、日记、手机残骸？”
他摇头：“东西都被清走了。只有这些刻在墙上的字，没人敢擦。”
我走回墙边，手指抚过那些凹痕。除了“开心吃饭”“辣条吃完了”，还有几处极浅的划痕，像是写完又后悔，用力刮掉的。
其中一处，隐约看得出三个字：
“想回家”。
心口像被人攥了一把。
原来她也想回去。不是不想走，是走不了。
我蹲下来，抓起一把土，捧在手心。土很凉，带着腐叶和旧火的气息。我闭了闭眼，仿佛看见那个女人蹲在这里，一边搅着锅里的汤，一边嘀咕：“今KpI完成了吗？明魔尊会不会又挑刺？”
她不是白月光。她是另一个我。
“你梦话的内容，”他突然逼近，声音冷得像刀锋，“为何与她临终前自言自语一字不差？”
我猛地抬头。
他站在我面前，目光如炬，像是要把我烧穿。距离近得我能看清他眼尾那颗痣的轮廓，也能感觉到他呼吸间那一丝不易察觉的波动。
我没有后退。
“因为我梦见的不是故事，”我迎着他的视线，声音有点抖，但没断，“是别人活过的日子。”
我把那捧土摊开在他眼前：“如果一个人在这里哭过、笑过、骂过锅冒烟，那这土里就藏着她的魂。我不是她，但我能听见她没完的话。”
他盯着那堆土，许久不动。
风重新吹起来，卷着枯叶在院中打转。那株辣椒苗晃了晃，一片干叶飘下来，落在我脚边。
“她走前那一晚，”他终于开口，声音低得几乎听不见，“煮了一锅火锅。她——‘希望下一个爱吃辣的人，也能吃饱’。”
我怔住了。
这句话，像一根针，精准扎进我心里最软的地方。
她不是在等谁救她。她是在等下一个像她一样的人，能在这片荒芜里，尝到一点热乎的滋味。
我低头看着手中的土，忽然觉得它沉得厉害。
这不是普通的泥土。这是一个人拼命活过的证据。
“所以你为什么会留我？”我问，“就因为我像她？还是……你觉得我能替她完成什么？”
他没回答。
只是静静地看着我，眼神复杂得像一团解不开的线。有探究，有怀疑，有压抑多年的痛，还有一点……我不清的东西。
像是期待。
又像是害怕期待落空。
“你究竟是谁？”他终于问出口，每一个字都像压着千钧之力。
我没有立刻回答。
而是慢慢蹲下身，把那捧土重新撒回地面。动作很轻，像是怕吵醒什么。
“我是谁？”我笑了笑，抬眼看他，“我不知道。可能是意外，可能是替身，也可能……是接班人。”
他瞳孔微缩。
我站起身，拍了拍手上的灰：“但我知道一件事——她没做完的事，我可以接着做。比如做饭，比如让魔尊少生气，比如……在这鬼地方，活得有滋有味。”
他没话。
可我看到他指尖动了动，像是想抓住什么，又收了回去。
院子里的风忽然大了些，吹得藤蔓哗啦作响。那堵刻字墙在光影里忽明忽暗，像是随时会崩塌，又像是永远立在那里。
我抬头看了看。
云层裂开一道缝，漏下一束光，正好照在灶台的位置。
那里什么都没樱没有锅，没有火，没有香味。
可我好像闻到了。
辣油爆香，香菜撒下，锅底咕嘟冒泡的味道。
她煮过的那顿火锅，还在烧。
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