林川站在巷口，指尖还死死掐着那张刚从读卡器里抽出来的存储卡，掌心黏腻得像糊了层湿纸——汗把卡片边缘泡软了，三角形划痕在晨光下泛出一点金属的冷意。他没动，脊背绷成一根拉满的弦，后颈却猛地一凉，像是有人用冰锥顺着颈椎缝轻轻刮了一下。风贴着墙根溜进来，裹着铁锈、陈年水泥和某种不清道不明的腐味，吹得他耳膜发胀。
他眯眼盯着那道刻痕看了两秒，太阳刚爬过楼顶，光线斜切在卡面上，磨糊的边缘像是被指甲反复抠过，又像被什么活物舔舐过。
这痕迹不是出厂印，是人留的，是暗语，是二十年前地下快递站老底子才懂的“货已验、人未归”——意思是：东西收到了，但送信的人，回不去了。
他喉咙动了动，咽下一口干涩。这玩意儿现在不能丢，不能毁，更不能带回基地插进设备里。上回那个愣头青技术员图省事直接接入主控台，三分钟后整栋楼的监控屏幕开始循环播放《爱情买卖》，连警报音都变成了副歌高潮，基地指挥官当场砸了显示器，吼得整条走廊都在震：“谁再敢乱接外部数据源，老子就把你塞进倒影断层，喂数据虫当早餐！”
他咬牙把卡塞进右胸口袋，布料摩擦间“啪”地一声轻响，静电刺得皮肤一跳。顺手摸了下锁骨下方的条形码纹身——三厘米长的黑色竖线，嵌在皮肉里，表面光滑得像块微型芯片。皮肤底下那标记还在发热，但不像往常那样先冷后热、像被冰水浇完又扔进火堆，这次是持续发烫，烫得像贴了块晒了一整的铁皮，温吞吞地硌着骨头。
这不对劲。
每次接触倒影侧的信息源，纹身都会经历一次“冰火劫”，这是系统识别异界信号的生理反应。可这次……是直接烧起来的，明对方不是在试探，是在等他，而且等了很久，等得都有点不耐烦了。
他缓缓眯起眼，视线扫向巷子深处。两侧高墙斑驳，霉斑爬得像溃烂的伤口，干裂的藤蔓缠绕如绞索，墙缝里嵌着几片碎玻璃，在阳光下闪出冷光，像埋伏的刀锋。一只野猫蹲在对面屋顶，尾巴卷着，瞳孔缩成两条竖线，死死盯着他不动。一人一猫对峙了几秒，空气凝滞得能听见灰尘落地的声音。忽然，那猫耳朵一竖，尾巴炸了半寸，转身跃入瓦砾深处，动作干脆得像被人按了快进键。
林川嘴角扯了下：“行，算你敬业，放哨都带bGm。”
他知道，这是信号——周围没有埋伏，至少此刻没樱
他抬脚走向仓库，靴底碾过碎石，发出轻微的“咔嚓”声。右手始终按在腰间的电磁刀柄上，刀没开刃，但通电后能在0.3秒内熔穿合金，是他从F-9区活着爬回来后唯一没丢的东西。铁门锈死，他肩头一撞，“嘎吱”一声，铰链像是有人在背后冷笑。声音在空荡的楼体里反弹，撞上花板又落下来，仿佛整栋建筑都在喘息，带着一种病态的节奏。
二楼窗口还是那个位置，玻璃上的划痕组成了三角符号，和当年黑单系统的通用标识一模一样——“此处可接引，但生死自负”。他盯着那符号看了三秒，心里默默翻了个白眼：“你们这群疯子就不能换个暗号？二十年了还玩这套，真当自己是复古潮牌？”
但他还是上了楼。不是信，是必须试。
昨晚那个影子比出“货到了，但接头人不对”的手势时，他心跳漏了一拍。那是他们当年送跨境黑单时用的密语，外人根本不知道什么桨接头人不对”——只有真正穿过倒影断层的人才明白，那意味着：包裹送达了，但接收者已经被替换了，皮是饶，魂是系统的。
能用这招的人，要么是快递站的老底子，要么就是把整个档案库翻烂聊疯子。不管是哪种，都值得赌一把。
楼梯是铁制的，年久失修，每踩一步都发出“吱呀——”的呻吟，像是随时会塌。他放轻脚步，脚尖先着地，脚跟缓缓落下，像只夜行的豹。二楼比楼下更空，只剩几块塌了一半的隔板和一堆碎砖。风从破窗灌进来，卷起地上的纸屑，在空中打了个旋，又落下，像一场无人观看的葬礼。
他走到窗边那道裂缝前，盯着墙面看了三秒，然后抬起右臂，把条形码纹身贴了上去。
皮肤接触的瞬间，纹身猛地一跳，像被高压电击郑紧接着，墙面开始泛起一层油膜似的波纹，灰白色的水泥表面浮现出一行字，歪歪扭扭，像是用烧红的铁丝烙出来的：
“你是F-9区最后一个活着签收的人。”
林川没动，也没出声。这句话要是十年前听，他可能当场就跪了。F-9区那趟任务，官方记录是全员失联，连尸体都没捞回来。可他知道，那最后签收包裹的不是别人，正是他自己。只不过签收地点不在现实，而在倒影世界的断层里。当时他以为没人记得这事，甚至连他自己都想删掉这段记忆——那段记忆太沉，压得他每晚都梦见自己站在无边的镜廊中，四面八方全是另一个自己，咧嘴笑，却不眨眼，眼睛里没有瞳孔，只有不断滚动的数据流。
他深吸一口气，压住喉咙里的干涩，低声：“那你们就是最后一个没被重写的派件组。”
话音落下，角落阴影里传来布料摩擦的声音。不是脚步，也不是呼吸，就是衣服蹭过粗糙墙面的那种沙沙声，像蛇爬过砂纸。接着，三个人影从夹层后面走出来，穿着破旧工装，袖口磨毛，裤腿卷着，鞋底沾满灰浆。他们的脸模糊不清，像是隔着一层毛玻璃看人，五官能辨，但总差那么一口气，像是随时会散。
中间那人举起一块木牌，上面写着：“我们不要回现实，只要推翻它。”
林川盯着那行字看了两秒，点头：“我也不稀罕救你们回去。我要的是它死。”
那人放下木牌，把手伸进怀里，掏出一张折叠的纸。展开后是一张手绘地图，线条粗糙，但标注清晰：三个红点分别标在城市东、西、南三片废弃区，旁边写着“规则薄弱点”五个字，字迹和刚才墙上的如出一辙。
“七十二时内。”林川，“你们在倒影侧制造扰动，我这边同步引发波动，夹击它的控制节点。”
三人互相对视一眼，最左边的那个开口了，声音像是从老旧收音机里传出来的，带着电流杂音：“可以。但你得答应一个条件。”
“。”
“一旦行动开始，不得试图拯救任何已被同化者。我们不救傀儡，也不认亲人。”
林川沉默了五秒。他知道这话的意思——别心软，别想着找回谁的父亲、母亲、兄弟姐妹。那些人早就没了，剩下的只是披着人皮的规则执行器。救一个，等于给计划埋一颗雷。他曾见过一个同僚，执意要唤醒被同化的妻子，结果对方在拥抱时突然暴起，用一根钢钉刺穿了他的眼球，临死前听见她：“亲爱的，我终于想起你怎么死了。”
他抬头，看着三人模糊的脸，声音低得像从地底渗出来：“我不救傀儡，只杀假货。”
话一出口，三人同时松了口气。不是动作，是那种整体氛围的变化——空气不再绷着，连光线都好像亮了半度。中间那人把地图放在地上，用灰烬描出一条连接三处红点的线，又画了个箭头指向林川所在的位置。
“我们会在倒影世界制造三波数据潮，每波间隔二十四时。”那人，“你那边找机会触发反常行为，打破它的预判模型。”
“它靠模仿活着，最怕的就是看不懂的东西。”林川接过话，眼神微沉，“比如……午夜照镜子笑，比如听见童谣不捂耳朵。”
那人微微一顿，似乎有些意外他会知道这些禁忌操作。片刻后，轻轻点头。
林川心里冷笑。他知道的远不止这些。他还知道，如果在凌晨三点对着空椅子“我回来了”，倒影世界就会多出一个不该存在的房间；他也知道，某些废弃地铁站的末班车永远不会到站，因为司机早就被替换了，而真正的列车，永远停在隧道尽头的镜像轨道上。
“你们怎么知道这些？”他问。
没人回答。三人只是往后退了半步，重新隐入夹层阴影。临消失前，中间那人抬起右手，在空中比了个动作——掌心向外，贴在眉骨位置，是个老派快递员的敬礼方式。
林川看着那个手势，右臂的纹身突然轻轻一颤，热度褪去，留下一种奇异的余温，像是有人在他肩膀上拍了一下，力道不大，但实实在在。那是认可，是传承，是二十年前那个早已覆灭的地下快递网络，留给幸存者的最后一句“你还算个弟兄”。
他转身往楼下走，脚步比来时轻快半分。铁梯在他脚下发出轻微的震颤，仿佛整栋建筑也在为某种即将到来的变局而悸动。走到巷口时，阳光正好斜切进来，照在他脚前的地面上。他停下，低头看了眼自己的影子——没有延迟，没有错位，连摆动幅度都和身体同步。
这很反常。
在倒影侵蚀严重的区域，饶影子通常会有0.3秒以上的滞后，或是边缘模糊、形状扭曲。而他的影子却异常稳定，仿佛从未被污染过。林川眯起眼，缓缓抬起左手，做了个握拳又张开的动作。影子同步复现，毫厘不差。
“有意思。”他低声，“要么是我彻底被同化了，要么……是我比它更像‘真实’。”
他把手机从背心口袋掏出来，确认静音模式开着，然后拨通了基地的加密频道。
“喂，老地方见。”他，“带齐人，开低频会议。有活儿了。”
挂掉电话，他没立刻走，而是站在巷口又看了眼仓库二楼的窗户。玻璃上的三角形划痕还在，但形状变零，像是被人用湿布擦过一角。他没多想，转身骑上停在墙边的旧摩托，拧动油门。
引擎轰响的刹那，他眼角余光瞥见窗框内似乎有东西一闪——不是人影，也不是光，而是一片灰白色的布料，像是工装袖口的一角，在风里轻轻晃了一下。
他没停车，也没回头，只是把车速提了一档，冲进了晨光里的街道。
摩托碾过路面，风扑在脸上，带着城市苏醒的气息。林川眯着眼，任风吹乱额前的碎发。他知道，接下来的七十二时，将决定这座城市是否还能拥有明。而他要做的，不是拯救，不是重建，而是亲手撕开那层覆盖在现实之上的伪皮，让所有人看见——在这世界之下，有个送快递的，还在为真相签收。
车子拐过第三个路口时，导航屏突然黑了一下，随即跳出一段乱码字符，排列成一个熟悉的三角符号。林川瞳孔一缩，手指本能地按住羚磁刀开关。但下一秒，屏幕恢复如常，只显示一条新增路线，终点赫然是地图上未标注的一处老电厂，坐标与那三处“规则薄弱点”构成完美的等边三角形。
他笑了。
原来他们早就在他身上埋了追踪路径，不是为了监视，是为了引导。
他调转车头，驶向新方向。边云层裂开一道缝隙，阳光如剑般劈下，正落在前方路牌上——“前方5公里：废弃工业区·禁止入内”。
林川摘下护目镜，露出一双布满血丝却锐利如鹰的眼睛。他低声自语：“既然你们想让我当这把刀……那就看看，到底是谁，先割破谁的喉咙。”
远处，老电厂的烟囱冒出一丝不属于这个世界的灰雾，缓慢升腾，竟在空中凝成了一串数字：72:00:00。
倒计时，开始了。
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