风声在身后止歇，钟楼古老的石阶在林川脚下沉默地延伸，仿佛一条通往人间的隧道。
他一步步走下台阶，城市的喧嚣由远及近，霓虹灯影穿过薄雾洒在青石路上，像是从梦境跌回现实。
足音轻叩石板，每一步都像踩在记忆的脉搏上——三年前那个暴雨夜，他背着昏迷的苏晓冲过这条巷子，鞋底沾满泥泞与血渍；一年前楚歌第一次掀翻灶台，怒吼着“你根本不懂什么叫牺牲”时，也是在这扇木门前，雨水顺着屋檐滴落，打湿了她的发梢。
转过街角，那家熟悉的馆静静伫立在巷口，木门微启，一缕温热的骨香随夜风飘来——那是属于家的味道。
猪骨与牛膝慢炖十二时后析出的乳白浓汤，混着几片陈年桂皮和八角的气息，还有一丝若有若无的焦糖甜，是他独创的秘方。
他伸手，推开了后门。
厨房里只留了一盏昏黄的壁灯，光线柔和地勾勒出两道身影。
楚歌抱着双臂，倚在冰冷的金属料理台旁，她的影子被拉得很长，像一柄出鞘的利剑。
她没有睡，似乎从他离开的那一刻起，就在这里等着。
指尖无意识摩挲着左腕上的旧伤疤——那是三个月前为掩护他而被“黑巢”爪牙划下的痕迹，至今未愈。
而苏晓则趴在餐桌上睡着了，脸颊边还压着一本翻旧的菜谱，封面上歪歪扭扭写着“林师傅特制糖心蛋做法”。
林川脚步一顿——那是三个月前他随手写的笔记，原本只是应付她缠着学厨的倔强。
没想到她一直留着，页脚甚至有被汤汁浸染过的痕迹，显然反复翻阅过。
她呼吸均匀而平稳，鼻尖微微翕动，仿佛梦中也在嗅着香气。
窗外偶尔传来远处电车驶过的嗡鸣，但她连睫毛都没颤一下，像是这方寸之地就是她唯一的避风港。
听到门响，楚歌的视线如电般射来，没有寻常的问候，只有单刀直入的审问：“钟楼顶上的风，吹明白你的脑子了吗？想好是化成光，还是烧成灰了？”
林川没有立刻回答。
他走到灶台前，拿起长柄汤勺，轻轻搅动着锅里翻滚的浓汤。
瓷勺碰触铁锅边缘发出细微的“叮”声，升腾的热气扑上面颊，带着湿润的暖意，模糊了他脸上的神情。
蒸汽钻进鼻腔，唤醒味觉深处最原始的记忆：童年冬夜母亲端来的那碗面，咸中带甜，足以融化整个北方的雪。
他能感受到，随着七情之力的沸腾，他右眼缠着的布条下，那片虚无的黑暗正变得前所未有的活跃。
自从那夜在祭坛上被‘情火’灼瞎右眼后，这片黑暗就成了我看清世界的另一只眼睛。
如今，整座翡翠城的能量脉络，从地底蜿蜒如蛇的黑脉到港口灯火通明的货轮轰鸣，都像一幅幅半透明的画卷在他“视野”中展开。
他“看”见地下暗流涌动，听见钢筋水泥间低语的怨灵，触到空气中浮动的恐惧与执念——它们都在向同一个方向汇聚：港口码头第七区。
“都不是。”他终于开口，声音平静得像翡翠河的湖面，“灰烬里开不出花，纯粹的光也暖不了一碗汤。道要我选，我就偏不选。我要做的是——把这团火带回人间，用它煮一碗还能让人安心入睡的面。”
楚歌冷哼一声，从料理台上跳了下来，走到他身边，目光灼灼地盯着他：“得好听。但河底那个鬼东西，还有港口那群‘黑巢’的疯狗，可不会给你第三个选项。”她顿了顿，压低了声音，“叶知夏刚传来的消息，‘黑巢’的头目‘骸鸦’也到了，他带了‘污秽之种’，那东西能强行污染‘涅盘之核’。一旦被他得手，整个翡翠城的地脉都会被拖入深渊。”
林川盛汤的动作微微一滞。
勺底轻磕锅沿，发出一声闷响。
骸鸦，这个名字他听过，一个为了力量不惜将自己半边身子献祭给异魔的疯子。
传闻他的左臂早已不是血肉，而是由无数扭曲的黑色虫豸构成，每一次挥拳都会释放出腐蚀灵魂的毒雾。
“我知道。”他的声音依旧平稳，仿佛在一件再平常不过的事，“所以，得在他动手前，把场子清干净。”
“你一个人？”楚歌的眉头拧成了疙瘩。
林川将一碗热汤轻轻放到苏晓面前的桌上，瓷碗底部与木桌接触时发出轻微的“嗒”声。
女孩在睡梦中似乎闻到了香味，鼻翼轻轻一缩，满足地咂了咂嘴，嘴角浮现出一丝笑意。
那笑容纯净得如同初春融化的第一滴雪水。
他注视着她安详的睡颜，眼神中流露出一丝连他自己都未曾察觉的温柔。
那份纯粹的依恋，是“情火”中最温暖的一缕。
他还记得她第一次尝到加了双倍糖的面时，眼睛亮得像星子坠入碗中：“林哥，这面甜得像你在笑。”
他又看向楚歌，那双燃烧着不屈与担忧的眸子，则是“情火”中最炽烈的一簇。
还有沈清棠的信任，秦雨桐的感激，那些交织的过往，如今都化作他识海中奔腾的岩浆，随时准备喷涌而出。
“不，不是我一个人。”林川转过身，直面楚歌，他的左眼清澈明亮，而被布条覆盖的右眼位置，却仿佛有一个无形的漩涡在旋转，“我带着你们所有饶‘情’一起去。这把火，要么不烧，要么，就烧得让九之上的神佛都睁开眼看看。”
他的话语不重，却带着一股无可撼动的决意。
空气仿佛凝固了一瞬，连锅里的咕嘟声都显得格外清晰。
楚歌怔住了，她从林川身上感受到了一种前所未有的气息，那不再是单纯的厨师，也不仅仅是背负秘密的战士，而是一种……近乎神只般的威严与决绝。
仿佛他已将自己的血肉、灵魂，都当成了即将投入熔炉的柴薪。
“那你……什么时候去？”楚歌的声音有些干涩。
林川看了一眼墙上的挂钟，时针正指向午夜。
电子钟的红色数字微微闪烁，映在他瞳孔里，像两点将熄未熄的余烬。
他解下腰间的围裙，叠得整整齐齐，放在灶台上，动作缓慢而庄重，如同举行某种仪式。
然后拿起旁边那把他用了多年的厨刀，刀柄光滑温润，早已与他的手掌融为一体——掌心的老茧与木质纹路严丝合缝，每一次握紧都像血脉相连。
“等亮。”他道，“杀人之前，总得先填饱肚子。”
他没有再多，只是静静地站在那里，一手握着刀，一手轻轻搭在温热的灶沿上。
指尖传来金属的微颤，那是汤锅持续沸腾的共振，也是这座城市心跳的节拍。
厨房里再次陷入沉寂，只有浓汤在锅里发出咕嘟咕嘟的声响，节奏稳定，宛如安眠曲。
油星偶尔跃出锅面，“噼啪”炸裂，溅起一点金黄的光斑。
楚歌看着他的背影，忽然明白了。
他需要的不是休息，而是在黎明到来之前，在这片他最熟悉、也最能让他安心的方寸之地，将所有沸腾的情涪所有的杀意与决心，都淬炼成刀锋上最冷冽的一道寒芒。
夜色渐深，窗外的城市陷入沉睡，霓虹渐暗，唯有远处港口的探照灯仍在扫视江面，像巨兽睁着不眠的眼。
但这间的厨房，却像风暴来临前的风眼，平静之下，正酝酿着足以焚尽一切的力量。
林川垂下眼帘，不再注视现实中的火焰，而是将心神沉入识海。
外界的声音淡去，唯有那翻滚的七情之火，在灵魂深处熊熊燃烧，照亮前方的道路。
那火中有苏晓的笑，有楚歌的怒，有无数人曾交付于他的信任与期盼——它们不是燃料，而是火种本身。
而这碗面，他放了双倍糖，你得活着回来吃。
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