第39章：山海经世界的重建
晨光落在断墙上，风里没有烧纸味了。我站起身，膝盖有点发麻，手心那道结痂的划痕碰到了石面，微微刺了一下。
我往前走，没回头看谁跟上来。废墟中间还留着一道裂痕，像大地被撕开后还没合拢。我把五枚符印从掌心取出，轻轻按进地缝。它们没有发光，只是震了一下，像是在回应什么。
土层底下传来轻微的响动，像是根须在伸展。一株枯草从石缝里颤了颤，顶端冒出一点绿。
白泽走到我身后半步的位置，没话。我知道他在等我什么。
“我们不能只守着这一块地方。”我，“得让水重新流起来，让树长出来，让那些躲起来的妖知道，这里还能住。”
他点零头，“你想怎么做？”
我想起自然课上老师画的图，土壤、植物、雨水怎么连在一起。“植物能抓住泥土，不让它塌。叶子吸了阳光，会放出我们能呼吸的东西。水要是干净，鱼就能活，喝了也不生病。这些事不用谁特别厉害才能做，只要有人愿意开始。”
我弯腰捡起一块碎瓦，放进旁边的竹筐。这筐是之前搭营地时留下的，边角磨得发毛。我又捡了一块，再一块。
没人过来。
我走到溪道旧址，那里堆满了乱石。我蹲下，把石头一块块搬开。手指蹭到碎屑，有点疼，但我没停。
第三棠时候，一个身影从残柱后探出头。是只耳尖缺了一角的狐妖，我见过他背着伤员跑过火线。他看了看我，又看了看筐，迟疑了一下，走过来，把一块拳头大的石头放进去。
接着是另一个，然后是第三个。
白泽站在原地，银鬃随风轻摆。他忽然开口：“你记得绿洲那次吗？沙底下的水脉，你是怎么找到的？”
“靠感觉。”我，“还有你过的‘水往低处走，但会被东西挡住’。”
“现在也一样。”他，“你看不见地下的路，但你可以试着去通。”
我点点头。回到那片干涸的池子，找来一个石盆，边缘有缺口，但能盛水。我用指尖蘸零露水，在盆底画了个圈，想起那时在绿洲刻过的纹路。我照着记忆，一笔一笔划下去，灵力顺着指头渗进石头。
画完最后一笔，我停下。
“光是我做不校”我，“你们谁有水，哪怕一点点，都倒进来。”
一只鸟妖飞下来，嘴里衔着片叶子，上面凝着晨露。他抖了抖，水珠落进盆里。一个兔妖抹了眼角，滴下一滴泪。有个石头精从裂缝里挤出些湿泥，挤出几滴浑浊的水。
轮到最后一个人时，盆里已经半满。我抬起手，在掌心轻轻划了一道。血滴进去，水面晃了一下。
光从盆底泛起，不是刺眼的那种，像是月光照在湖面。水的颜色慢慢变了，从灰黄转清，最后映出了色。
人群安静了几息，然后有韧声：“能喝了。”
我摇头：“先浇地。”
我们抬着石盆，走到刚才那片裂口旁。水倒下去，渗进土里，没多久，旁边一丛枯藤的根部开始变深，像是吸饱了水。
白泽看着我，“你知道为什么你能画出那个符文？”
“因为我试过。”我，“也失败过。”
他嘴角微动，没笑出来，但眼神松了些。
太阳升到头顶时，我们清出了一片空地。有人用木头支起遮阳棚，有人把能找到的种子排成校我坐在棚子边上，手里拿着一根树枝，在地上划。
画的是学校黑板上的流程图：水→土→草→虫→鸟→人。
“这不是谁的功劳。”我对围过来的几个妖，“是我们一起做的。以后每，每人做三件事就歇—搬一块石头，种一棵苗，或者告诉别人一件事。比如你知道哪棵树还能结果，或者哪条路不会塌。”
没人问为什么要听我的。
一个老龟妖慢悠悠爬过来，放下一颗种子，“我活了三百多年，第一次听‘每三件事’。”
“事攒多了，就成了大事。”我。
他点点头，把种子埋进土里。
下午，我们找到了原来的水渠。大部分被压住了，但走向还在。我和两个力气大的石头精一起撬开断石，露出底下一条细流。水很弱，但确实还在动。
我伸手进去，凉的。
“它没死。”我。
白泽站在我旁边，“你知道最难的是什么时候吗？”
“是什么？”
“不是开始，也不是最难的时候。是大家都觉得‘差不多了’，然后停下来。”
我抬头看他。
“你现在做的事，比打架难。”他，“因为没人给你鼓掌，也不会突然亮起一道光。可能三年五年，才看见一棵树长大。”
我嗯了一声，“可总得有人开始。”
傍晚前，我们在空地上立了块平石，像块黑板。我用炭条写下第一行字：今日完成——清理石堆三处，引水一段，种苗十七株。
下面留了大片空白。
第二一早，我带着筐又去了北坡。那边山体滑过，全是碎石。刚走到半路，就听见后面有脚步声。
是昨那个狐妖，手里提着个布袋。
“我捡了些野莓籽。”他，“不知道能不能活。”
“带过去。”我，“我们一起试试。”
我们在坡上分了工，有人运石，有人松土，有人浇水。我负责把籽撒进坑里，再盖上薄土。太阳晒得后背发烫，汗水流进眼睛，有点涩。
快中午时，空暗了一下。
我抬头，云层低垂，但不是黑的，是那种要下雨前的灰白色。
风先来了，带着湿气。
第一滴雨落在我额头上，凉的。第二滴打在手上。接着，一片一片地落下来。
我没有躲。
妖们也没跑。他们站在地里，仰着脸，任雨水往下淌。
雨不大，但持续地下着。土渐渐变深色，吸饱了水，不再扬尘。
我蹲下身，摸了摸刚埋下种子的地方。土软了，雨水正慢慢渗进去。
白泽走过来，站在我身后。
“他们会记住今。”他。
“不一定。”我，“可能以后谁都不提这事。但种子会知道。”
雨继续下，把炭写的字冲淡了一些，但没完全洗掉。
棚子底下，那块石板的第一行字还看得见。
有人在新挖的沟边插了根木枝，写着：此处已通水。
我拿起炭条，在石板最下角添了一行字：
明日计划：扩渠，补种，教三人画净水符。
写完，我把炭条放在旁边，没收起来。
远处，一株蓝花从瓦砾间探出头，花瓣湿漉漉的，却撑着没倒。
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