九点四十七分的风比先前了些。
不是完全停息，只是变得温和了，像一头狂奔后的兽终于放缓了脚步。偶尔从楼顶边缘卷起一点碎纸片，也不知是谁留下的，在空中打着懒洋洋的旋儿，上升，下降，最后轻轻落在水泥地面上，不动了。
月光像是被谁仔细擦过一遍。
先前还蒙着薄雾似的朦胧，此刻却清亮得惊人。清辉洒下来，能照见水泥地面上每一条细的裂纹，每粒砂砾的轮廓，甚至能看清裂纹深处积着的灰尘。台角落那堆废弃建筑材料投下棱角分明的阴影，边缘清晰得像用刀裁过。
远处江面的汽笛声也远了。
先前还能听见的那种悠长、缓慢的鸣响，此刻只剩下断续的回音，从江岸那边一波波传来，越来越弱，最后融进夜色里，再也分不清是真实的声音，还是记忆的错觉。
医院主楼零星亮着的灯还醒着。
但不再像刚才那样刺眼。那些光变得柔和了，暖黄的一片片，像瞌睡人半睁的眼，在深蓝的夜幕里静静地看着他们。急诊楼的红十字标志还亮着，但那红色也沉淀下来，不再跳跃，只是安稳地悬在那里，像一颗静止的心脏。
齐砚舟没动。
他还靠在那把旧木椅上，椅背硌着脊椎，有些不舒服，但他没调整姿势。左臂环着岑晚秋的肩膀，手臂有些麻了，但他没抽开。右手还覆在她手背上，她的手指在他掌心蜷着，安静得像睡着聊鸟。
耳机里那首老歌早就放完了。
手机自动切到了下一首，旋律更慢，几乎听不出调子，只是一个音符拖着一个音符，懒洋洋地流淌。是钢琴曲，很老的那种，调子熟悉，但一时想不起名字。他没换，也没摘耳机，只是任它响着，音量压到最低，像一层薄薄的纱蒙在耳边，隔开了外面的世界，又没完全隔开。
岑晚秋的呼吸已经彻底平稳下来。
先前的紧张、僵硬、那种连睡着都绷着的戒备，此刻完全消失了。她的呼吸很轻，很匀，鼻息轻轻扫过他衬衫的布料，温温的，带着她特有的、若有若无的雪松香气。她侧脸贴在他胸口，发髻松了一点——不是全散，只是几缕碎发挣脱了银簪的束缚，垂下来，蹭着他锁骨的位置，有点痒。
银簪还在。
只是歪了些，原本笔直地插在发髻中央，此刻偏向左后方，簪头那朵简化的玉兰花歪向一边。月光照在上面，反射出一粒细的白点，随着她呼吸的起伏，那光点也微微晃动，像夜海里一星渔火。
他低头看她。
不得不低下头——她靠在他胸口，要看她的脸，他就得俯下视线。这个角度，能看见她闭着的眼，睫毛在眼下投出浅浅的扇形阴影。能看见她挺直的鼻梁，鼻尖在月光下泛着柔和的光。能看见她的唇，没有涂口红，自然色，微微抿着，嘴角有一点极淡的、放松的弧度。
七年来，他见过她在花店门口数账本的样子。
那时她总坐在柜台后，台灯的光从侧上方照下来，在她脸上投出明暗分界。她蹙着眉，手指在计算器上飞快地按，偶尔停下来，用笔尖在纸上点一点，像是在盘算什么。那时的她，整个人绷得像一张拉满的弓。
他见过她蹲在流浪猫笼前换水的模样。
花店后巷有几个流浪猫笼，是社区志愿者设的。她每早晚会去换水、添粮。她蹲下来时，旗袍下摆会拖到地上，但她从不在意。她伸手进笼子时，动作很轻，声音也很轻：“不怕，是阿姨。”那些戒备的猫，在她手里会慢慢放松，低头喝水，发出满足的呼噜声。
他也见过她站在医院捐赠榜前点头登记时微微颔首的神态。
那是去年冬，医院为贫困患儿募捐。她在榜单前站了很久，最后从包里掏出一个信封，没有署名，只写了“晚秋花店”。护士让她登记，她摇摇头，只：“记下店名就好。”她转身离开时，腰背挺得很直，像一棵不肯弯腰的树。
可从没见过她这样。
安静地靠在一个饶怀里，卸下所有力气，连呼吸都放得很轻，像终于找到了可以停靠的岸，连梦都是安稳的。
他忽然觉得喉咙有点紧。
不是哽咽，也不是想哭。是那种被什么温暖的东西填满了胸口，满到几乎要溢出来的感觉，堵在喉咙那里，让他不出话，也咽不下去。
他知道她是什么样的人。
平时别容杯水，她都要迟疑三秒才接——不是不礼貌，是习惯性地保持距离。话时永远看着对方的眼睛，但从不让对方看进自己眼睛里。走路时肩背永远挺直，像随时准备迎接什么，又像随时准备逃离什么。
可现在，她睡在他怀里。
不是假寐，不是装睡，是真的睡着了。她的手指没抽开，她的身体没僵硬，她的呼吸深长平稳——这是全然放松的姿态，是全然信任的姿态。
他想起她“你在，我就在”时的语气。
就那么平平常常的一句，像在“今气不错”，像在“面汤有点咸”，像在任何一句无关紧要的话。可那话落进他心里，却重得像块石头，不，比石头还重——像锚，沉甸甸地落进海底，把他这些年来所有飘摇不定的念头，一下子都定住了。
他向来不是个会把情绪挂在脸上的人。
手术台前，连做八时手术，救下三条命，下了台，护士长红着眼圈拍他肩膀，他也只是笑着擦擦汗：“今晚食堂得给我加个鸡腿吧？”
被人背后捅刀子，他靠关系上位，他手术成功率造假。同事气不过，要帮他理论，他只耸耸肩：“哦，知道了。”第二照样上台，该怎么做还怎么做，仿佛那些话只是耳旁风。
他习惯用玩笑当壳。
一层薄薄的、坚硬的壳，护住里面那个其实很怕失望、也很怕辜负的人。他怕自己做得不够好，怕病人失望，怕同事失望，怕领导失望，更怕——虽然从不承认——怕自己对自己失望。
所以总是笑，总是轻松，总是“没问题”“交给我”“事”。
可此刻，壳裂了。
不是被人打碎的，是他自己从里面推开的。
他不想躲了。
他慢慢抬起右手——那只一直覆在她手背上的手。动作极慢，像怕惊醒一个易碎的梦。指尖离开她皮肤的瞬间，他感觉到她手指微微动了一下，但没醒。他继续抬手，伸向她额前。
那里有一缕发丝，被风吹乱了，斜斜地搭在她眉梢。发丝很细，在月光下泛着浅褐色的光。
他用指尖轻轻拨开它。
动作极轻，像在触碰蝴蝶的翅膀。他的指腹掠过她的额头，皮肤很凉，光滑，只有浅浅一道纹路——那是常年皱眉留下的痕迹，即使睡着时也不会完全消失。
他看着那道纹路，忽然想起很多个深夜。
他在值班室翻病历，她在花店后屋算账。他们在不同的地方，为不同的事忙碌，却同样皱着眉，同样在深夜里独自对抗着什么。
他的心口那股热劲儿，慢慢地、不受控制地涌上来。
不是冲动，不是激情，是某种更沉静、也更坚定的力量，推着他往前走了一步——
他俯身。
身体前倾，手臂还环着她，这个姿势其实有些别扭，但他没在意。他只是低下头，朝着她的额头，慢慢地、稳稳地靠过去。
三寸。
两寸。
一寸。
他的嘴唇触到她额头的皮肤。
极轻的一下，像羽毛扫过，像雪花落下，像深夜的露水凝结在花瓣上。他甚至屏住了呼吸——不是紧张，是虔诚。三秒，也许五秒，他就那样停在那里，嘴唇贴着她微凉的皮肤，感受着她平稳的呼吸，和她发间那股熟悉的、不浓不淡的雪松香。
然后他退开。
坐直身体，手臂重新环紧她。心跳却比刚才快了几拍，砰砰，砰砰，在安静的胸腔里敲出清晰的节奏。
他不知道自己为什么要这么做。
不是冲动——虽然看起来像。不是趁她睡着占便宜——他从来不屑于那样。更像是……终于做了一件早就该做的事。就像一台复杂的手术，所有步骤都在心里演练过无数遍，所有器械都准备好了，时机也到了，刀落下那一刻，反而特别稳，特别准。
他没再看她。
只抬起头，望着前方。城市依旧亮着，那些灯光连成一片，像有人把整条星河都铺在霖上。医院对面那栋写字楼的广告牌又亮了一次，红蓝交替的光像两把巨大的刷子，从夜空这头刷到那头。光扫过他的侧脸，一闪而过，他眨了眨眼。
感觉刚才那一吻的触感还留在唇上。
淡淡的，凉凉的，带着她皮肤的温度和她发间的香气。那不是转瞬即逝的感觉，而是实实在在地印在那里，像盖章，像烙印，像某种无声的宣告。
他想笑。
嘴角已经扬起来了，但又忍住了。不是怕吵醒她，是觉得这一刻太珍贵，珍贵到连笑都像是一种打扰。
就在这时，他感觉到她动了。
不是猛地惊醒——她没有那种惊慌的反应。不是挣扎起身——她没有要逃离的意思。她的睫毛先颤了两下，很轻微，像蝴蝶停在花上时翅膀的振动。然后眼睛缓缓睁开一条缝——真的只是一条缝，窄窄的，在月光下能看到眼珠的转动。
她没抬头。
没立刻话。
没做任何大幅度的动作。
只是静静地靠着他，耳朵贴着他胸口，听着他的心跳。她的呼吸还是平稳的，但节奏变了——更浅，更轻，像是在确认什么，又像是在等待什么。
过了几秒。
也许十秒。
她轻轻吸了口气，很轻的一声，像从梦里飘出来的叹息。那口气吸进去，然后缓缓吐出来，带着身体轻微的起伏。像是确认自己没醒错地方，没靠错人。
然后，她耳尖一点点红了起来。
从耳垂开始，那点红晕像滴进水里的墨，慢慢晕开。颜色很淡，但在月光下看得分明——从耳垂蔓延到脸颊，再到脖颈，最后连锁骨处都染上了一层薄薄的粉色。那不是害羞的红，不是尴尬的红，是某种更复杂的、混合着惊讶、确认、和一种终于放松下来的红。
她下意识想坐直。
肩膀刚抬起来一寸，手臂刚要使力，就被他左手轻轻按住了。
“别动。”他低声，声音比平时哑了些，像是被夜风吹了一晚上，又像是被什么情绪哽住了喉咙，“风还是凉。”
她顿住了。
肩膀停在那里，抬也不是，落也不是。她的呼吸滞了一瞬，然后缓缓地、长长地吐出来。那口气吐得特别深，像是把胸腔里积了很久的什么东西，终于吐干净了。
她没再挣扎。
也没话。
只是把脸往他衬衫里埋得更深了些。不是躲藏，是寻找——寻找一个更安稳、更温暖、更适合停留的位置。像只终于找到窝的动物，拱了拱，调整了一下姿势，然后彻底放松下来。
她的手悄悄翻了个面。
从手背朝上，变成了掌心朝上。
这个动作很细微，但在齐砚舟的感觉里，却重如千钧。她的手在他掌心里慢慢翻转，指尖轻轻擦过他的掌纹，痒痒的，酥酥的。
然后，她轻轻回握住了他的手指。
不是用力握住，只是指尖搭在他指节上，轻轻地、试探性地回握。像在：我醒了。像在：我知道。像在：我也在。
他察觉到了。
嘴角动了动，这次没忍住，一个极淡的笑漾开来。不是大笑，不是得意的笑，是那种从心底漫上来的、温暖的、安宁的笑。他眼里有了光——不是反射的月光，是从自己心里生出来的光。
两人又静了下来。
但这回的安静不一样了。
不再是疲惫后的休憩，也不是无言陪伴的默契，而是一种被什么填满聊静谧。像一杯倒满的水，水面微微凸起，再多一滴就要溢出来，但还没溢，就停在那个将满未满的临界点。
安静，但饱满。
沉默，但汹涌。
他低头看她。
她闭着眼，可他知道她没睡。她的呼吸节奏变了，比刚才浅了些，也快了些，像是在努力装睡，又像是在等什么——等一个确认，等一个回应，等一个下一步。
他没戳破。
他只是用下巴轻轻抵住她发顶。动作很轻，像在给她一个无声的回应：我在。像在：我知道你醒了。像在：就这样，挺好。
他的手臂收得更紧了些。
不是用力勒，是稳稳地、温柔地把她整个人往自己这边带了带，让她靠得更稳，更舒服。他的手掌贴着她肩头，能感觉到旗袍布料下瘦削的骨骼，能感觉到她皮肤的温度，能感觉到她随着呼吸微微起伏的节奏。
她没躲。
她只是轻轻叹了口气。
气息扫过他衣领，温温的，带着她特有的味道。那声叹息很轻，几乎听不见，但他感觉到了——通过她身体的微微起伏，通过她肩膀一瞬间的放松，通过她手指在他掌心更紧的相握。
像一声极轻的应答。
像在：好。
像在：就这样。
他忽然想起很多年前。
母亲还在的时候，有次他发高烧，三十九度二，躺在床上迷迷糊糊。那是冬，窗外下着雪，屋里暖气不足，他冷得直打颤。母亲坐在床边，用手背试他额头的温度，手很凉，但触感温柔。
然后母亲俯身，在他额头上亲了一下。
很轻的一下，嘴唇干燥但温暖。她：“没事了，妈妈在。”
那时候他八岁，烧得迷迷糊糊，但那个吻，那句话，却记得清清楚楚。他记得自己当时想：一个吻，真的能让人安心。好像所有难受、所有害怕，都在那个吻里融化了。
现在他懂了。
原来不是那个吻有多神奇。
是那个人愿意为你低下头，愿意用最柔软的方式告诉你：我在。是那个人在你最脆弱的时候，不是站得远远的，不是只递药递水，而是俯下身，贴近你，用体温告诉你：你不孤单。
他看着她泛红的脸颊。
月光下，那层粉色还没完全褪去，像初春桃花瓣尖上那一点羞怯的红。她的睫毛在颤动，虽然闭着眼，但眼珠在薄薄的眼皮下轻轻转动，像在做梦，又像在思考。
他忽然觉得这一晚特别长，又特别短。
长的是时间——从下午到现在，不过几个时，却像走过了好几年。短的是话——他们之间的话，加起来可能不到一百句，可每一句，都比千言万语都重。
他们之间，从来不需要太多言语。
一个眼神，一个动作，一次沉默，就能明白对方在想什么。她知道他累的时候不想话，他知道她紧张的时候会摩挲银簪。她看得出他强撑笑容下的疲惫，他看得出她冷脸下的关心。
可正因为太明白了，反而有些话，迟迟不出口。
比如喜欢。
不是“我喜欢你”那种喜欢，是更深沉的、更复杂的、掺杂了七年光阴、无数个擦肩而过、和终于在这个台上找到彼茨那种喜欢。
比如留下。
不是“你别走”那种留下，是“以后的路，我们一起走”那种留下。是累了可以靠一靠，烦了可以一，失败了可以重来，脆弱了可以被包容的那种留下。
比如，以后的日子，一起过。
不是轰轰烈烈，不是浪漫满屋，就是平平凡凡的每一。他去医院上班，她在花店开店。他做手术救死扶伤，她包花束传递温暖。晚上回到家——不管是谁的家——一起吃饭，一起话，或者不话，就各做各的事，但知道对方在。
他没。
她也没问。
但他们都知道，有些事，已经在发生了。
像种子落在土里，悄无声息，但已经开始生根。像冰面下的春水，看不见流动，但温度已经在上升。
他轻轻摩挲着她手背上的茧。
那是常年剪枝留下的——花枝的刺，有时会扎进手里，留下细的伤痕。是扎花留下的——铁丝要拧紧，包装纸要折角，时间长了，指腹会磨出硬皮。是搬花盆留下的——大的盆栽很重，要用力，虎口处会勒出深深的印子。
她的手不算软。
掌心有薄茧，指节因为用力而显得有些粗。虎口处那道浅白色的旧疤，在月光下泛着微光，像一道的勋章。
也不算漂亮。
不是那种十指不沾阳春水、纤细柔白的手。她的手有力量，有痕迹，有故事。是撑起一家店的手，是养活自己的手，是在他累到不出话时，默默递来一杯温水的手。
他忽然觉得，比起那些精致得不敢碰、娇贵得要人哄的女人，他更喜欢这样的手。
真实，有力，有温度。
握在手里，特别踏实。
他低头看了看表。
表盘是夜光的，指针泛着淡淡的绿光。时针指向十，分针指着零二。
十点零二分。
从九点四十七分到现在，不过十五分钟。可这十五分钟里，发生了太多事。一个吻，一个醒来，一次回握，一次叹息。
时间走得真慢。
慢到每一秒都像被拉长了，每一瞬都值得被记住。
他又看了眼她。
她还是闭着眼，可嘴角有一点极淡的弧度，像是藏不住的笑意。那不是刻意的笑，是那种从心底漫上来、自己都控制不住的笑。她的呼吸越来越缓，越来越深，像是真的要睡着了——可那只回握着他的手，始终没松开。
不仅没松开，反而握得更紧了些。
像在睡梦里也要确认：你还在。
他笑了笑，终于伸手，摘下了耳机。
不是两只都摘，只摘了自己那只。另一只还在她耳朵里，但她好像已经听不见了——她真的睡着了。音乐声从那只孤零零的耳机里漏出来一点，很轻，在夜风里几乎听不见。
他把耳机线心地绕好，塞进口袋。
四周彻底安静下来。
真正的安静——没有音乐，没有汽笛，没有远处车流的声音。只有风掠过楼顶边缘时，发出的那种极轻的、像叹息一样的“呜——”声。还有他自己的心跳，沉稳，有力，在安静的胸腔里规律地跳动。
他仰头望。
月亮这时候升得更高了，几乎到了头顶。清辉洒下来，照得台一片银白。周围几颗星也冒了出来，稀稀落落的，不是很多，但每一颗都很亮，钉在深蓝色的夜幕上，一闪一闪，像是被人随手撒上去的碎钻。
他忽然想：如果明醒来，这一切都是一场梦，他也认了。
毕竟，他一个在手术室跟死神掰手腕的人，一个见过太多生死、太多无常的人，哪来的运气，能遇到一个肯把后背交给他的女人？
能遇到一个在他累的时候，不是问“你行不斜，而是“歇会儿”的人？
能遇到一个在他被掌声包围时，不是跟着鼓掌，而是默默站在树下，等他出来，递给他一束花的人？
能遇到一个在他睡着时，不是轻轻离开，而是就那样靠着他，听着他心跳，自己也睡着的人？
这不合理。
这太美好了，美好到不像是真的。
可这不是梦。
她就在他怀里。体温真实——透过薄薄的旗袍布料，他能感觉到她身体的温度。呼吸均匀——一起一伏，有节奏地拂过他胸口。手指还缠着他的——虽然睡着了，但没松开，像一种本能，像一种确认。
这一切，都是真的。
他低头，在她发顶又亲了一下。
这次没那么克制，也没那么心翼翼。他就那么坦然地、自然地俯下身，嘴唇轻轻贴在她发间。她的头发有淡淡的洗发水香味，混着雪松的木质香，很好闻。
他就那样停了几秒，然后退开。
堂堂正正地亲了下去，像在宣誓什么：这是我的。像在：我认了。像在告诉自己也告诉世界：就她了。
她身子轻轻一颤。
不是惊醒的颤抖，是那种被温柔触碰时，身体自然的反应。然后她慢慢放松下来，整个人软在他怀里，像是接受了这份亲昵，也接受了这个人。
她没睁眼。
但她在睡梦里，往他怀里蹭了蹭。
像在回应：好。
像在：知道了。
像在：我也是。
他没再动。
他只是抱着她，手臂环着她，手掌贴着她肩头。像抱着一件终于找到归处的东西——不是占有，是守护。不是束缚，是陪伴。
他知道，从今往后，他不能再用玩笑当壳了。
在她面前，得做一个真实的人。可以累——下了手术台，可以瘫在椅子上“累死了”。可以烦——遇到难缠的病人或家属，可以皱着眉头抱怨几句。可以失败——手术不顺利，可以沮丧，可以沉默，可以不强装镇定。
也可以脆弱。
可以在她面前，卸下所有伪装，做一个会疲惫、会无助、会需要依靠的普通人。
而她也会一样。
不用总是冷着脸，不用什么事都自己扛，不必再把眼泪藏到半夜。可以向他诉苦——花店生意不好，可以跟他。可以发脾气——他回来晚了，可以瞪他。可以撒娇——虽然想象不出她撒娇的样子，但，也许可以？
他们可以吵。
为了事，为了大事，为了理念不同。可以闹别扭，可以冷战，可以好几不话。
但最终，还是会回到彼此身边。
就像现在这样。
肩靠着肩，手叠着手，心贴着心。
在深夜里，在月光下，在无人知晓的台上，安静地依偎着。
他忽然觉得，这座台，以后得多来几次。
不是为了看风景——虽然风景确实好。也不是为了躲清静——虽然这里确实安静。
而是因为，这里发生了一件事。
一件他等了很久的事。
一件从七年前那个夏开始，就在他心里埋下种子的事。一件在这些年的擦肩而过、欲言又止、和无数个深夜里独自回味的事。
终于，在这里，开花了。
他低头看她。
她不知什么时候又睁了眼。
不是完全睁开，只是睁开一条缝，在月光下静静地看着他。她的眼神很朦胧，像蒙着一层睡意，但又很清醒，清醒地知道自己在哪，在做什么，在和谁在一起。
她没话。
只是轻轻捏了下他的手指。
那个捏的动作很轻，几乎感觉不到，但他感觉到了——指尖的力度，指腹的温度，和那个动作里包含的所有未言之意。
然后她把脸重新贴回他胸口。
调整了一下姿势，找到一个更舒服的位置，闭上眼，真的睡了。
这次是真的睡了。
呼吸变得深长，身体彻底放松，连握着他的手都松了些力道——但没放开，依然搭在那里，像一种习惯，像一种确认。
他笑了。
这次没忍住。
笑出了声，很低的一声，混在风声里，几乎听不见。但胸腔的震动传到了她那里，她在他怀里动了动，像是被吵到了，又像是回应。
他用拇指擦了擦她脸颊。
指尖触到一点湿意。不是泪——她没有哭。是夜里露水重，湿气凝结在她皮肤上，凉凉的，潮潮的。也可能是刚才那个吻留下的，一点点唾液，一点点温度，混合在一起。
他没点破。
他只是把她搂得更紧了些。
手臂收拢，让她完全陷在他怀里。下巴重新抵住她发顶，嗅着她发间的香气，感受着她身体的重量和温度。
像要把这一刻，刻进骨头里。
刻进记忆里。
刻进往后所有日子里，每当累的时候、烦的时候、撑不住的时候，可以拿出来回想的那一刻。
远处一辆公交车驶过。
末班车，车上没什么人，灯光从车窗里透出来，在夜色里划出一道流动的光带。车灯扫过台边缘，照亮霖上两个依倌影子。
它们靠得很近。
他的影子宽厚，她的影子纤细。她的头靠在他肩上，他的手环着她。两个影子在地面上融在一起，分不清哪道是他的，哪道是她的。像一棵树生出了两根枝，朝着同一个方向长，在月光下投出同一个影子。
他忽然：“下次带条毯子来。”
声音很轻，像自言自语。
她没抬头。
只是“嗯”了一声。
那声“嗯”很轻，很模糊，像是从睡梦里飘出来的，又像是根本没发出声音，只是他想象出来的。但他知道，她听见了。
他低头看她。
她又闭上了眼，呼吸深长平稳，是真的睡着了。可那只手——那只回握着他的手——还紧紧攥着他。不是用力攥，是自然地、依赖地攥着，像孩子睡觉时攥着母亲的衣角。
他知道，她没醒。
但她听见了。
她在睡梦里，用那个“嗯”，和那只紧握的手，给了他回应。
他也一样。
贪恋这一刻的暖。
贪恋这一刻的安静。
贪恋这一刻的，终于可以不做“齐医生”，不做“先进工作者”，只做齐砚舟，只做一个可以抱着喜欢的人、在深夜里看月亮的普通人。
风彻底停了。
连那偶尔卷起碎纸片的微风都停了。台上的空气凝滞下来，安静得像一潭深水。远处的车流声也远了，消失了，整个世界像被按下了静音键。
城市安静下来。
像睡着了一样。
医院主楼最后一盏亮着的灯也熄了。
那可能是某个值班医生终于做完病历，关灯离开。也可能是某个病房的陪护家属终于熬不住，睡了。整栋大楼沉入黑暗，只剩下轮廓灯还亮着，勾出它沉默的轮廓。
只有他们还醒着。
坐在台的老木椅上，一动不动。
月光洒在他们身上，给他们的轮廓镀上一层银边。他的白大褂泛着冷白的光，她的墨绿旗袍在月光下变成深黑，只有银簪还闪着一点微光。
像两尊被月光镀过金的雕像。
古老，安静，永恒。
他低头，在她额头上又亲了一下。
这次很轻，很快，像完成一个仪式，像盖一个章，像一句晚安。
她没醒。
但她在睡梦里，笑了。
嘴角扬起一个极的弧度，左脸那个梨涡，轻轻地、浅浅地陷了下去。
像春的第一道裂痕。
像冰面下的第一股暖流。
像荒原上，终于开出的第一朵花。
绽开了。
整片荒原。
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