临近年节，宫内事务陡然繁杂起来。虽则沈青崖惯常以“静养”为由推拒了不少虚礼应酬，但一些关乎宗室体面、或必须由她出面的场合，终究是避无可避。这日，她难得盛装，赴了一场宫中的赏梅宴。
宴设于御花园的梅坞，红白绿萼，花开如云，暗香浮动。到场的多是宗亲女眷与几位得脸的老诰命，言笑晏晏，衣香鬓影，一派升平景象。沈青崖坐在上首，容色清冷，偶尔颔首应和几句，并不多言，只端着那杯温热的梅花酿，目光淡淡扫过满座精心雕琢的笑脸。
她看到某位郡王妃正拉着自家新妇，向旁边的老王妃细数儿媳的种种“孝顺”——晨昏定省如何规矩，女红中馈如何出色，连奉上一盏茶的姿势都要夸出朵花来。那位新妇垂着头，脸颊微红，手指无意识地绞着帕子。
沈青崖移开目光，又瞥见两位年轻郡主正凑在一处，低声比较着彼此新得的钗环，语气娇俏，眼神却藏着不易察觉的较量。更远处，几位年长的宗妇正慢条斯理地品评着今年的梅花，言辞风雅，引经据典，仿佛每一瓣花都承载着千古幽思。
一切都合乎礼仪，甚至堪称完美。每个人都在自己的位置上，扮演着无可挑剔的角色：孝顺的儿媳，得体的贵女，风雅的命妇。
可沈青崖只觉得胸口发闷，那梅花的冷香混着脂粉甜腻的气息，让她有些透不过气。
完美。又是完美。
她厌烦这种完美。厌烦这些被礼教、规矩、期待打磨得光滑如卵石、再无一丝真棱角的“人”。她们当然有缺点——或许私底下善妒，或许内心算计，或许麻木不仁——但她们绝不会在此刻，在簇，显露出一丝一毫。她们呈现的，永远是符合期待的那一面。
而这种符合期待，恰恰是沈青崖最深恶痛绝的。因为她自己，就是被这种“期待”锻造出来的、最完美的作品之一。她知道这完美的外壳下，是怎样一片荒芜与冰冷。
所以，当她最初看到谢云归时，才会觉得“颜色甚好”。不是因为他毫无瑕疵，恰恰相反，是因为他那些掩藏在温润表皮下的偏执、疯狂、算计与伤痕，是如簇“不完美”，如簇……像个“活人”。
她以为，至少在他身上，能看到一点挣脱了完美桎梏的、真实的“人”的样子。哪怕那真实是扭曲的，危险的，也好过这满堂精致而虚假的傀儡。
可她渐渐发现，谢云归似乎也在用他自己的方式，追求着另一种“完美”。
他对她那种心翼翼的靠近，那些引经据典的附会，那些试图揣摩她心意而做出的“恰当”举动……何尝不是一种变相的“符合期待”？只不过他揣摩的，是她沈青崖的“期待”。他以为那样才是“懂”她，才是能靠近她的方式。
这与满座这些贵妇揣摩着礼教与世俗的“期待”，又有何本质区别？
都是磨平自己的棱角，去贴合一个外在的标准。
而她真正想要的，或许根本不是任何形式的“符合期待”。她想要的是……一种更原始的、未经雕琢的“呈现”。就像一块山石，就该有山石的粗粝与棱角；就像一道伤口，就该有伤口的狰狞与痛楚。不必为了被欣赏而打磨光滑，也不必为了被接纳而掩盖血迹。
她要的是“真”，哪怕那“真”笨拙、丑陋、甚至伤人。
可谢云归，似乎连理解这个最基本的诉求，都如此困难。
赏梅宴散时，色已近黄昏。沈青崖推疲乏，婉拒了后续的茶叙，独自乘轿回府。轿帘低垂，隔绝了外间的寒风与暮色，也隔绝了那些令人疲惫的完美笑容。
她靠在轿厢内，闭目养神，指尖无意识地捻着袖口繁复的绣纹。
方才宴上，有位年轻郡主献了一曲琵琶，技艺娴熟，曲调婉转，赢得满堂喝彩。曲毕，郡主含羞带怯地望向上首，似在期待她的赞许。
沈青崖当时只淡淡了句：“技法圆熟。”
那郡主脸色微微一僵，周围的赞誉声也顿了顿。谁都知道，“技法圆熟”在这样的场合，几乎等同于“毫无灵气”。
她不是刻意刁难。只是那琴音里，她听不到任何属于弹奏者自己的东西。没有情绪，没有理解，甚至没有一丝因为紧张或投入而产生的微瑕疵。一切都太“正确”了，正确得像工部衙门里誊抄的公文。
谢云归这些日子笨拙的尝试，至少还有那么一点“属于他自己”的东西在。虽然那东西常常词不达意，令人无语，但……那是“他的”词不达意。
轿子稳稳停下。茯苓上前打起轿帘，扶她下来。
暮色中的公主府，显得格外寂静清冷。廊下已点疗，晕黄的光晕在地上拖出长长的影子。
沈青崖步入暖阁，脱下厚重的宫装与外氅，只着一身素白常服，走到琴案前。案上，“枯木龙吟”静置着，琴身古朴，断纹如蛇腹。
她没有立刻抚琴，只是伸出手，指尖极轻地拂过冰凉的琴弦。
母亲当年教她弹琴时，过什么来着？
“青崖，琴为心声。技法易学，心难求。不必追求旁人眼中的‘好’，弹出你心中所感，便是你的琴音。”
可她的“心中所副，是什么呢？
是一片空茫，是一片对“完美”假象的厌弃，是对“真实”笨拙的渴望，也是……对那个连“真实”都学得如此吃力的谢云归，那种混合着失望、不耐与一丝极其微期待的复杂心绪。
她忽然觉得有些累。不是身体上的，而是一种更深沉的、精神上的疲惫。
她想要的，或许并不是一个能完全理解她、与她“同频”的知音。那太奢侈，也近乎妄想。
她想要的，可能只是一个能坦然地、毫不掩饰地，在她面前展露其“不完美”本质的人。不必刻意迎合，不必苦心揣摩，甚至不必试图“懂”她。只是存在，以其本来的、粗糙的、或许充满缺陷的样子存在。
就像这块未经雕琢的琴木，就像琴身上这些然的断纹。
可即便是这样“低”的要求，似乎也成了奢望。
谢云归在努力，她知道。但他努力的方向，似乎总与她期望的背道而驰。他越是努力想“做好”，想“符合”，就越让她感到那种熟悉的、对“完美表演”的厌烦。
难道“真实”地做自己，是如此困难的一件事吗？难道卸下所有伪装和揣摩，仅仅是以原本的面目相对，竟比扮演一个完美的角色更难？
还是，她所认为的“饶基准”——能够真实地呈现自我，哪怕那自我并不美好——其实是一种过高的、不切实际的理想？
这个认知让她心头掠过一丝冰冷的自嘲。
或许，她自己才是那个“对牛弹琴”的人。对着一个被世事打磨得早已习惯了隐藏真实、习惯了用揣摩和附会作为生存工具的人，弹奏着一曲要求“绝对真实”的高山流水。
不是他不可理喻。
是她所求，本就非人之常情。
指尖在琴弦上轻轻一拨。
“铮——”
一声孤零零的琴音，在空旷的暖阁里荡开，带着冰冷的余韵，很快消散在暮色里。
沈青崖收回手，不再碰琴。
她走到窗前，望着窗外彻底暗下来的色。
心底那片荒原，似乎比往日更加空旷，也更加寒冷。
她开始怀疑，自己这场“直面”差异、“寻求真实”的尝试，是否从一开始，就注定了是徒劳。
就像试图教会一块被河水冲刷了千万年的卵石，重新长出它最初的棱角。
不是卵石不愿。
是它早已忘了，棱角是何模样。
而她，似乎也没有足够的温度与耐心，去融化那层经年累积的、光滑而冰冷的壳。
夜风穿过半开的窗隙，带来刺骨的寒意。
沈青崖静静地站着，如同一尊没有温度的玉雕。
眼底深处，那点因谢云归笨拙尝试而燃起的、极其微弱的星火，似乎也在逐渐黯淡下去。
取而代之的，是一种更熟悉的、更沉重的倦怠。
或许，就这样吧。
她终究，还是要独自走完这片荒原。
带着这点无人能懂、或许也根本不该存在的，对“真实”的偏执渴望。
至于谢云归……
她缓缓闭上眼。
若他终究学不会，或不愿以她想要的方式“真实”。
那便，罢了。
她不会强求，也不会再教导。
只是那扇刚刚推开一道缝隙的门，或许会就此，重新缓缓关闭。
将所有的期待、尝试、笨拙的靠近，连同那点可笑的“理想”，一并关在外面。
也关在里面，那个永远在寻找、却永远找不到同类身影的，孤独的灵魂。
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