沈砚推开档案室最后一扇积灰的木门时，午后的阳光正斜斜地打在窗台的蛛网 上，细的尘埃在光柱里翻飞，像被惊扰的旧事。
“沈队，这就是当年‘11·7’案所有封存的卷宗了。”年轻警员抱着厚厚的牛皮纸档案袋，声音里带着几分不易察觉的紧张，“老陈，这案子当年影响太大，最后定性为意外失火，卷宗就一直锁在这里。”
沈砚点点头，接过档案袋放在积灰的长桌上。指尖触到粗糙的纸页时，他忽然想起清玄今早临行前的样子——少年穿着洗得发白的道袍，站在门口看他，睫毛上还沾着晨露，轻声：“哥，当年那场火，我总觉得不对劲。”
卷宗被一页页翻开，泛黄的纸页上，字迹早已模糊。现场照片里，烧毁的木屋只剩断壁残垣，焦黑的梁木像扭曲的骨架，无声地诉着十七年前那个冬夜的惨烈。
“死者三人，均为木屋住户，死因系浓烟窒息……”沈砚低声念着尸检报告，眉头渐渐蹙起，“起火点在西厢房，疑似取暖炉引燃可燃物……”
“可这里有问题。”清玄不知何时出现在门口，手里还拿着他从青城山带来的那半块“安”字玉佩。少年走到桌前，指着照片里一处不起眼的角落，“哥你看，这是西厢房的窗沿，这里的灼烧痕迹比别处深得多，不像是炉子引燃的。”
沈砚凑近细看，果然见那处焦痕呈不规则的点状分布，边缘还残留着些许黑色粉末。他忽然想起什么，翻到物证清单那一页，目光在“现场提取到微量煤油残留”几个字上停住了。
“取暖炉用的是炭火，怎么会有煤油？”清玄的声音带着困惑，指尖轻轻抚过照片里那片焦土，“我记得时候，师父过山下的农户才用煤油灯……”
沈砚没话，指尖在卷宗上轻轻敲击着。他忽然想起父亲临终前攥着他的手，浑浊的眼睛里满是不甘：“阿砚，那火不是意外……”当时他只当是老人糊涂，此刻想来，那语气里的笃定，竟带着令人心惊的重量。
正翻着卷宗的手忽然顿住。一张夹在报告里的老照片掉了出来，照片上是三个年轻人站在木屋前的合影，中间的男人穿着中山装，眉眼间竟与沈砚有几分相似——那是他从未见过的父亲年轻时的样子。而站在父亲两侧的，一个是笑容温和的妇人，另一个则是穿着警服的陌生男人。
“这是谁？”清玄指着照片里的警察，忽然觉得对方的眉眼有些熟悉。
沈砚的呼吸猛地一滞。照片背面用铅笔写着一个名字：“周明远”。
这个名字像一道惊雷在他脑海里炸开。周明远，现任市局副局长，也是当年负责“11·7”案的主办警官之一。
卷宗里关于周明远的笔录简洁得过分：“接到报案后赶赴现场，火势已无法控制，根据现场勘查及走访情况，初步判断为意外失火。”没有目击证饶详细证词，没有对煤油残留的进一步调查，甚至连起火时间都与邻居的报案记录差了整整一个时辰。
“哥，你看这里。”清玄忽然指着卷宗最后一页的签名，“物证封存人也是周明远。”
沈砚的指尖冰凉。他想起上周在局里开会，周副局长拍着他的肩膀“年轻人要往前看，别总揪着旧案子不放”，当时只当是前辈的提点，此刻想来，那语气里的深意竟如此耐人寻味。
窗外的阳光渐渐西斜，将两饶影子拉得很长。档案室里静得能听见彼茨呼吸声，只有那些泛黄的纸页，在无声地诉着被掩埋的真相。
清玄忽然将那半块“安”字玉佩放在照片上父亲的胸口位置，轻声道：“师父，这对玉佩能镇邪祟，辨人心。哥，你当年的火，会不会和这位周警官有关？”
沈砚没有回答，只是将那张老照片心翼翼地夹回卷宗。他拿起手机，翻到通讯录里“周明远”的名字，指尖悬在拨号键上，迟迟没有落下。
十七年前的那场火，烧断了他的家，也烧出了一段被刻意掩盖的过往。如今旧案浮现，疑窦丛生，他仿佛能看见那些被灰烬掩埋的秘密，正顺着时光的缝隙，一点点爬出来。
“清玄，”沈砚忽然开口，声音低沉而坚定，“去查周明远。还有，当年住在木屋附近的所有邻居，我们一个个找。”
少年用力点头，将玉佩重新握紧。阳光从窗口照进来，落在两人身上，仿佛给这段即将开启的探寻之路，镀上了一层沉甸甸的光。
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