叶焚歌的膝盖陷在焦土里，像两块烧透的炭。她没动，手还攥着那支毒荆花簪，簪尾的符文已经不亮了，但指尖能感觉到一点温热，像是从楚红袖心口带出来的最后半口气。
她低头看了眼掌心。
剑印裂了，像被谁拿刀划了一道，边缘泛着暗红，像是要渗血又没血可流。火种彻底熄了，经脉空得能听见风声。她试着动了动手指，焚剑躺在旁边，剑身布满裂纹，跟她的命一样，随时可能散架。
但她还活着。
楚红袖也还活着——至少簪子没断，血没冷，那道符文还在她掌心烫了一下。这是信号，不是遗物。
她把簪子咬在嘴里，双手撑地，一寸一寸把自己从地上拔起来。骨头咯吱响，像是生锈的门轴。她拖着剑，朝东南方向走。一步，两步，第三步时差点跪下，但她把簪子吐出来，往地上一插，借力撑住。
“你要是死了，”她喘着气，对着空气，“我非把你从地底下揪出来骂一顿。”
边灰云还没散，远处山势起伏，药王谷的轮廓藏在雾里。她记得那个地方，三面环崖，入口窄得只容一人通过，守卫穿白袍，戴银面具，走路像踩着鼓点。以前她路过时觉得像坟场，现在看，就是坟场。
她伏在山崖背阴处，趴了快一个时辰。
净血阵的规律不难摸。每三刻钟，阵眼那块净血石会发黑，守卫就得换一块新的。换石要七息时间，期间阵法断流，妖气能混进去——当然，前提是“妖”还站得起来。
她不是妖，但她现在比妖还惨。
她撩起袖子，手腕上一道旧伤裂开了，血慢慢往外爬。她用手指蘸了，混着灰土，在脸上、衣领上抹了一圈。又把焚剑塞进石缝，只留个剑柄在外面，像是被人扔下的残兵。
然后她滚了下去。
不是跳，是滚。从崖边一路翻进阵法边缘，像条断了脊梁的蛇。守卫换石时，她刚好滚到阵眼三步外，不动了，头歪着，嘴角抹了血，呼吸压到最浅。
两个白袍人走过来，蹲下看了看。
“又一个净化失败的。”
“扔塔底去，明早统一处理。”
一人拽她胳膊，拖着就走。她任他们拖，手指悄悄掐进掌心，疼得清醒。塔底有暗道，她知道。药王谷的锁妖塔不是镇妖的，是养妖的——拿妖血喂阵，拿妖魂祭塔，美其名曰“净化”，其实就是杀鸡取卵。
她被扔进一条石道，头撞在墙上，眼前发黑。脚步声远去，铁门哐当关上。
她立刻翻身坐起，抹了把脸，把灰土和血搓掉。
“老子是来救饶，不是来当祭品的。”
石道很窄，只能爬校她四肢着地，往前挪。空气越来越冷，墙上有刻痕，一开始是符文，后来变成线条，再后来——
她停住了。
那是一道剑印。
和她掌心的一模一样，只是更大，更深，像是被人用刀生生凿进去的。
她没碰，继续往前。第二层，第三层……每一层墙都刻满了剑印，新旧交叠，密密麻麻。有的深得能插进手指，有的浅得像划痕。她数到第七层时，突然停了。
这纹路……
她梦里见过。
皇极殿的地砖，就是这种排粒她曾在梦里赤脚走过那片地，火从脚下烧上来，烧了三三夜，醒来脚底还发烫。那时“自己”在龙椅上批奏折，留了张纸条：“这届宿主走路太轻，像偷东西。”
她摸了摸墙，指尖刚碰上，整条手臂猛地一抽，像是有根针从骨头里扎出来。幻痛。不止是痛，还有声音——无数个她在喊，有的在哭，有的在笑，有的在骂，全是一个调子，全是她的声音。
“闭嘴。”她低吼，“都他妈给我闭嘴！”
声音没了。
她靠墙坐了会儿，喘匀了气，继续往上。不碰墙，赤足踩在塔心石阶上。每一步都像踩在心跳上，慢得像在等死。
第八层，没人。
第九层，没人。
第十层，还是没人。
但她知道楚红袖在上面。簪子又烫了一下，贴在她胸口，像块火炭。
顶层是空的。
没有守卫，没有阵法，只有一块圆形地板，中央刻着巨大的剑印，比她见过的都完整，都清晰。她走近，发现那印子不是刻的，是烧的，像是有东西从里面炸出来过。
她站在边缘，没动。
“红袖！”她喊。
没人应。
她又喊：“你要是装死，我以后吃饭再也不让你夹菜。”
还是没人。
她往前走了一步。
地板动了。
不是塌，是翻。像一面巨大的石轮，突然逆时针转了起来。她想跳，但身体跟不上念头，火种没恢复，反应慢了半拍。她只来得及抬手，焚剑从石缝里被她猛地抽出，插进地板缝隙，想卡住转动。
剑断了。
半截剑飞出去，砸在墙上，火星四溅。
她坠了下去。
下坠中，眼前不是黑，是红。
火焰从四面八方涌来，但她不热，反而冷得发抖。她看见一座祭坛，高台之上，一个穿龙袍的男人背对着她。他手里捧着三个光团，一金一红一黑，像三团活着的魂。
他低头，把第一个光团按进一个婴儿眉心。婴儿没哭，眼睛睁开，瞳色一金一银。
第二个，他递给旁边的人：“这具身体，留给容器二号。”
第三个，他捏在手里，看了很久，才：“三魂归一，命格永续。这一世，不会再失败。”
叶焚歌认得那婴儿的脸。
是楚红袖。
她张嘴想喊，却发不出声。男人缓缓转身，龙袍猎猎，面容和她一模一样，只是更冷，更老，眼里没有火，只有灰烬。
“你终于来了。”他，声音像从地底传来，“我等了三百年。”
她想拔剑，但手里什么都没樱
“你以为你在救人？”男人笑了，“你只是在走完我写好的剧本。”
地板还在翻。
她的身体继续下坠。
焚剑的断口在她指间划过，割破了皮。血滴下去，没落地，而是悬浮在空中，一滴一滴，连成线，像串珠子。
她忽然笑了。
“剧本？”她咧嘴，血从嘴角流下来，“你写的时候，有没有写到——老子偏不按章法来？”
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