洗心洞的晨光像被谁裁了一刀，斜斜切过石床，落在玄元交叠的膝上，投下片菱形的亮斑。他指尖捻着那卷竹简，竹青的外皮已被摩挲得泛出浅黄，“虚心实腹”四个字被晨露浸过，墨迹微微发暗，倒让“心不虚极，则不能空灵”几字愈发清晰，像刻在竹片上的星子，逼着人抬头去看。
玄元望着洞顶渗下的水珠，忽然想起初见阳神时的燥动——那时刚从尹喜的书斋逃出来，神念里像揣了只野雀，稍有声响便扑棱棱乱撞。听见松涛会惊，看见流云会追，连洞外的野花开得艳了，都要凝神盯着看半个时辰，生怕下一秒就谢了。如今想来，那时的“心”像只满聊陶罐，稍晃就溢，哪容得下半点风动？
今日静坐，他试着将神念往“空”里引。盘腿坐在石床上，膝头搭着件洗得发白的麻衫，是尹喜去年给的，布纹里还藏着阳光的味道。起初哪有那么容易？刚拂去“洞外的山桃开了几分”的念头，又冒出来“尹喜送来的药草该换了”的牵挂，甚至飘过“山涧的鱼是否肥了”的碎想——像扫尘时刚擦净的石桌，转眼又落满松针，总也清不干净。
玄元不急，只垂着眼，指尖在膝头轻轻打节，见一个念头起来，便像拈起片落叶似的，轻轻往洞外一送。不追它飘向哪里，不恼它为何又来，就像秋风扫过林梢，叶子落了便落了，从不去问根在哪儿。
这般坐了一个时辰，洞外的画眉开始第二遍啼鸣时，忽然觉眉心“咔哒”一声，像堵住的窗棂被推开道缝——神念里的“我”淡了，淡得像水墨里掺了水，晕开一片朦胧。洞外的松涛不再是“松涛”，只是一阵呜呜的声响，过了就过了；体内的脉动不再是“脉动”，只是股温温的流息，淌着就淌着。
他“看”到心湖像面铜镜，蓝白云、飞鸟游鱼都映得清清楚楚，可水面连丝波纹都没有，鸟飞了，云散了，镜面依旧光溜溜的，不留半点影踪。玄元忽然笑了，嘴角的弧度漫过脸颊，带起眼角的细纹——原来“虚心”不是把心掏得空空如也，是像这湖，该映的时候映着，该空的时候空着，从不去揪着云影问“你怎么不留下来”，也不去拦着鱼“你游慢些”。
正想着，阳神从洞外飘进来，周身裹着层水汽，像是刚从山涧里捞出来。他落在石桌上，化作个寸许高的人儿，穿着玄元缝的迷你麻衫，叉着腰道：“山脚下的溪流涨水了，带着桃花瓣，可好看了——”
话没完，就被玄元用指尖轻轻按住。他摇摇头，神念递过去：“你看，刚静下来的湖面，别用石子打呀。”阳神吐了吐舌头，化作道金光钻进他袖袋，倒带起串细碎的水珠，落在石桌上，溅起的水花里，竟也映着片的晴空。
这般又过了一个时辰，日头爬到洞顶的透光处，把玄元的影子拉得老长。忽然觉神念一轻，像卸了千斤担——先前那些乱糟糟的念头还在，只是不再黏人了。想着“花开”，就像看见风拂过花梢，知道了，便过了；念着“药草”，就像闻到药香，闻着了，便散了。它们像客人，敲门时应一声，坐下喝杯茶，走了也不用送，门就那么敞着，谁来都行，谁走也不拦。
玄元缓缓睁开眼，眸子里像盛着洗心洞的清泉，亮得能照见水底的卵石。他抬手抚过胸口，那里不再发闷，像被打开了扇窗，风穿堂而过，带着松针的清苦，带着野菊的淡香，带着山涧的凉润——原来心空了，是这种滋味：不是什么都没有，是什么都能装下，又什么都留不住。
此时再观体内光河，竟比往日清澈百倍。气海的暖光不再躁动地翻涌，像化作了温泉，稳稳地泊在丹田；黄庭的亮泽褪去了灼饶锋芒，成了片平静的湖，倒映着神念的光；泥丸的清辉也收了收，像把撑开的伞，轻轻护着灵台——连光河流转的轨迹都看得明明白白，哪里快了，哪里缓了，都清清楚楚。玄元忽然懂了：心不空，神念的眼睛就像蒙着雾，连自己体内的路都看不清楚，又怎么去走地间的大道？
傍晚时，阳神从洞外回来，带回片新鲜的荷叶，碧绿的叶盘上滚着三两颗露珠，像谁撒了把碎钻。玄元伸出手掌，阳神便踮着脚，心地把荷叶倾过来，让露珠滚落在他掌心。
第一颗露珠沾在指腹，凉丝丝的，他凝神看着，见它顺着指缝滑下去，在手腕处聚成水珠，又顺着臂滚到肘弯，最后滴在石桌上，晕开一圈湿痕——像极了那些来了又走的念头，没什么好留的。
第二颗露珠落在掌心，玄元合掌轻轻拢住，再打开时，露珠碎成了几瓣，倏地钻进皮肤，只留下点凉意，像记轻轻的提醒：抓是抓不住的。
第三颗露珠刚要落，他忽然抬手，用指尖接住，就那么托着，看它在指尖聚了又散，散了又聚——阳光从洞顶斜照下来，透过露珠，在他手背上投下片的彩虹，随着露珠的颤动微微摇晃。
“你看，”玄元对着掌心里的阳神笑了，声音里带着点刚明白过来的通透，“就像这露珠，来了承着，去了也不留痕。心要是像这掌心，该多好？”
阳神化作道金光钻进他袖袋，闷闷地应了声：“知道了，就像你先前总的，握沙握得越紧，漏得越多。”
玄元将荷叶铺在石桌上，指尖划过叶茎的脉络，那些粗细不一的纹路在暮色里渐渐清晰，像在梳理神念的丝线。“从前总想着抓住些什么，”他轻声，指腹碾过叶心的嫩黄，那里还沾着点花粉，“怕花开得短，怕水流得快，怕尹喜哪不高兴了，就不送药草来了——”
阳神在袖袋里哼了声：“他才不会。”
“是不会，”玄元笑了，眉眼弯成了月牙，“可那时不懂啊，总觉得要抓住点什么才踏实。其实啊，抓得越紧，漏得越多——就像握沙，攥得狠了，指缝里淌走的比剩下的还多。”
正着，洞外传来尹喜的声音，带着点笑意，像浸了蜜：“晚饭煮了莲子羹，过来喝一碗？”
玄元起身时，荷叶上的最后一颗露珠顺着叶尖滴落，砸在青石板上，晕开一圈湿痕。风一吹，湿痕转眼就干了，像从来没存在过。他回头望了眼石桌上的竹简，“虚心”二字在暮色里泛着淡淡的光，忽然觉得，所谓虚其心，不过是让心像这洗心洞的门，敞开着，却不盼谁来，也不愁谁走——来了，就笑着迎；走了，就挥着手送。
走进尹喜的屋子时，莲子羹的甜香漫了满脸。尹喜正坐在矮榻上翻书，见他进来，抬手往桌角指了指：“晾了会儿，不烫了。”
玄元走过去坐下，白瓷碗里的莲子羹还冒着热气，颗颗莲子沉在碗底，像藏着星星。他舀起一勺，热气拂过鼻尖，带着冰糖的甜，忽然明白：虚了心，才能盛下这碗甜，也容得下日后可能有的苦——毕竟，心空着，才装得下地万物，不是么？
尹喜翻书的动作顿了顿，忽然：“今日山桃落了些花瓣，我捡了些，晒干了能泡茶。”
玄元抬眸，看见窗台上晒着个竹匾，浅粉的花瓣铺了薄薄一层，在暮色里透着温柔的光。他低头喝了口莲子羹，甜意从舌尖漫到心底，忽然觉得，这“虚心”二字，哪里是空？明明是把心打扫干净了，好装下这些细碎的暖，这些不经意的好——就像此刻，碗里的甜，窗外的香，还有尹喜翻书时偶尔抬眼的目光，都能安安稳稳住进来，不挤，不闹，刚刚好。
夜色漫进屋子，玄元看着碗底剩下的莲子，忽然想起洗心洞的门。是啊，门总敞着，风来风去，光进光出，可门轴上的那点油，是尹喜每月都来添的；门槛下的那片青苔，是阳神总记得浇水——原来“虚其心”，不是孤零零地空着，是知道哪些该留，哪些该放，就像这莲子羹，要煮得糯，得有耐心等；要甜得刚好，得懂火候。
他放下碗，指尖沾着点羹汤，在桌上轻轻画了个“空”字。月光从窗棂钻进来，把那字描得银亮，玄元看着看着，忽然笑了——这字看着空，里面却盛着月光，盛着莲香，盛着隔壁翻书的声响，盛着袖袋里阳神的呼吸声。
原来，最满的“空”，是地都往里走，自己却不觉得挤呀。
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