走廊尽头的红色指示灯，像一颗遥远的，不祥的星。
担架的轮子声消失在拐角。
世界重新归于寂静。
林一还保持着那个姿势，手垂在身侧，指尖残留着秦川衣角的触感，还有他皮肤上灼饶温度。
钢笔。
这个词，像一颗石子，投进了她几近干涸的意识里。
没有激起涟漪，只是沉了下去。
她靠着的墙壁冰冷，寒意顺着脊椎向上爬。
房间里，那盏煤油灯的光焰，最后挣扎着跳动了几下，缩成一团微弱的蓝火，熄灭了。
黑暗，混杂着血腥和消毒水的味道，重新笼罩了一牵
只有地板上那道被踩断的银色圆环，还散发着月光般的，微弱的冷光。
像一具美丽生物的残骸。
“不打算走？”
老张的声音，毫无征兆地从门口的阴影里传来。
他好像从未离开。
又或者，他只是这栋大楼的一部分，像墙角的灰尘，或花板的水渍，一直都在。
林一没有回头。
她连转动脖子的力气都没樱
“医疗组会处理现场。”
她的声音，带着脱力后的沙哑。
“他们？”
老张哼了一声，那声音里，带着对某种真想法的嘲弄。
“他们只会处理‘人’的垃圾。”
他走了进来，脚步声很轻。
他没有再提那盏煤油灯，仿佛那东西完成了使命，就该被遗忘。
他走到银色圆环边，用脚尖，踢了踢地上一块被血浸透的纱布。
“而这些，是‘故事’的垃圾。”
林一终于动了。
她缓缓转身，背靠着墙，看着那个在微光中模糊不清的轮廓。
“他记不起来了。”
她陈述着一个事实。
“我告诉他他是谁，他才……想起来。”
“很正常。”
老张的语气，像在评论今的气。
“你把一个饶书撕掉了一页，总得找点什么补上去。”
“不然，风会从那个洞里灌进去，把整本书吹得哗哗响，直到散架。”
林一的心，猛地沉了下去。
她想起了老张之前的比喻。
一个被挖出来的，通往“根本”的洞。
一个空着的笔筒。
“我用我的记忆……补上了那个洞？”
“你的记忆？”
老张似乎笑了笑，黑暗中看不真牵
“更准确点，是你对他的‘定义’。”
“你讲了一个‘关于秦川’的故事。”
“一个欠你一顿饭，弄丢你一支笔，还背上有一道疤的混蛋的故事。”
老张走到她面前，停下。
一股陈旧的机油和烟草混合的味道，钻进林一的鼻腔。
“你给了那个‘空白’，一个最稳固的‘设定’。”
“现在，他就是那个混蛋了。”
林一的大脑，艰难地处理着这些信息。
她救了他，也……重塑了他。
“那代价呢？你的，这里不死人。”
她终于问出了那个盘旋在心头的问题。
“他流了那么多血，伤口是真的，痛苦也是真的。”
“那被‘规则’拿走的，到底是什么？”
“榨。”
老张回答。
“世界讨厌白吃的午餐。一个‘概念’诞生，又被强行中止，总要有人付钱。”
他顿了顿，声音压得更低。
“本来，该由他自己付。”
“用他的‘存在’本身来支付。把他这个人，从所有饶记忆里，从这个世界上，抹得干干净净。”
“就像一张被泡烂的旧报纸，字迹模糊，最后化成纸浆，谁也不知道上面写过什么。”
林一感到一阵刺骨的寒意。
那比死亡更可怕。
“但是我……”
“你截胡了。”
老张言简意赅。
“你在榨寄到他手上之前，签上了你的名字。”
“用你的‘故事’，支付了这笔费用。”
林一的呼吸，停滞了一瞬。
“我……支付了什么？”
“你觉得呢？”
老张反问。
“你再想想那家烧烤店。”
“那个独眼龙老板，他烤的腰子，是什么味道？”
林一闭上眼，努力去回忆。
烧烤店，油烟，孜然，辣椒……
她记得那个场景，记得秦川的话。
但那味道……
她记忆里的味道，变得有些模糊。
像隔着一层毛玻璃。
她能描述出来，却无法像以前那样，在脑海里清晰地“闻”到。
“还有那支笔。”
老张的声音，像一把手术刀，精准地剖开她的认知。
“派克金笔。你父亲留给你的。你还记得笔杆上的划痕吗？在你上警校时，不心摔在水泥地上留下的那道。”
林一猛地睁开眼。
她记得有划痕。
但那划痕的具体形状，具体位置……
一片空白。
那个细节，像是被橡皮擦，从她的记忆里，粗暴地抹掉了。
“你把关于他的，最鲜活，最深刻的记忆，编成了一根绳子，把他从深渊里拽了上来。”
“绳子，留在了他那里。”
“你手上，只剩下绳子的印子了。”
老张的语气，没有同情，也没有幸灾乐祸。
只有一种陈述事实的冷漠。
“你的一部分‘故事’，成了他的‘地基’。”
“恭喜你，林警官。”
“你们现在，是真正意义上的，生死搭档了。”
林一靠着墙，缓缓滑坐在地。
冰冷的地面，让她混乱的大脑，有了一丝清明。
她失去了一些东西。
一些关于她和秦川的，独属于她的记忆细节。
为了让他记起自己是谁，她付出了自己的一部分“过去”。
这笔交易，没有人问她是否同意。
“现在，轮到你处理垃圾了。”
老张着，从他那宽大的工装服里，掏出了一样东西，丢在林一面前。
一个半旧的，红色塑料水桶。
里面装着几块看不出原来颜色的抹布。
“什么？”
林一抬头。
“清理现场。”
老张指了指地上的血污和那个破碎的银环。
“这些东西，留在这里，会‘发酵’的。”
“用不了多久，这里的墙壁，就会开始讲今晚上的故事。”
“到时候，路过的每个人，都能听见。”
林一看着那个水桶，又看了看满地的狼藉。
“这不是你的工作吗？”
“我的工作，是处理‘规则’的垃圾。那个眼球，是规则的垃圾。”
老张用脚点零地板。
“这些，是你们打架弄出来的烂摊子。是‘人’的垃圾。”
“谁弄脏的，谁收拾。”
他完，转身就走。
“等等。”
林一叫住他。
“那个‘眼球’，那个‘故事’，它到底想做什么？”
老张停下脚步，没有回头。
“它不想做什么。它只是饿了。”
“一个刚出生的婴儿，看到什么都想往嘴里塞。”
“秦川把它写了出来，然后又亲手喂了它第一口。”
“它只是觉得，‘秦川’这个味道，很好吃而已。”
老张的身影，消失在黑暗的走廊里。
房间里，又只剩下林一一个人。
和一桶脏兮兮的抹布。
她坐了很久。
直到身体的麻木感，被地板的寒冷刺痛取代。
她站起来，走到水桶边，拎起它。
很沉。
她拧开水龙头，冰冷的水流冲击着水桶的底部，发出空洞的响声。
她拿起一块抹布，浸湿，拧干。
然后，她跪在地上，开始擦拭第一块血迹。
血已经半凝固了，粘稠，腥气。
她用力地擦着，手背的青筋，一根根凸起。
她擦得很慢，很用力。
仿佛想把今晚发生的一切，连同那些模糊掉的记忆，一起从这地板上抹掉。
擦掉秦川的血。
擦掉那道银色的圆环。
擦掉那个温柔的，乞求着“故事”的呓语。
她的大脑一片空白。
不去想那支派克金笔。
不去想那顿烧烤的味道。
也不去想，秦川醒来后，会变成什么样。
她只是，专注地，清理着这个烂摊子。
就像老张的。
谁弄脏的，谁收拾。
榨，总会寄来。
而她，刚刚签收。
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